Свидетельство о регистрации средства массовой информации Эл № ФС77-47356 выдано от 16 ноября 2011 г. Федеральной службой по надзору в сфере связи, информационных технологий и массовых коммуникаций (Роскомнадзор)

Читальный зал

национальный проект сбережения
русской литературы

Союз писателей XXI века
Издательство Евгения Степанова
«Вест-Консалтинг»

Ведущий рубрики — Фёдор Мальцев


В "Арионе" № 1 / 2008 замечательные стихи Кирилла Ковальджи.

* * *

На кого стал я похож?

бреясь, в зеркале
вижу отца,

улыбаюсь
улыбкой старшего сына...

Настоящему поэту много слов, ярких метафор, броских сравнений, как выясняется, не надо. Достаточно мудрости. Запомнился также Александр Пак.


* * *

Каждую ночь,
Укладываясь спать,
Учусь умирать...

А вот автор со звучным именем Виктор Шариков продемонстрировал то, как стихи писать нельзя.

* * *

Когда нечаянно взглянул на стену —
Сообщницу другой квартиры,
То обнаружил, как соседка Лена,
За холостяцким наблюдая миром,
Переключилась сразу же на книгу
Про страстную любовь, где есть абзац,
Что вскоре к ней сосед придет за солью.
Естественно, беру солонку мигом
И безо всяких цацканий и цац
Я исполняю авторскую волю.

Возникает вопрос: зачем столь нехитрые мысли нужно было обязательно зарифмовывать? Причем рифмовать так небрежно — стену/ Лена, книгу/ мигом.
В номере 4 Интернет-журнала "Другое полушарие" талантливые стихи Александра Федулова.

* * *

когда умирают поэты
сиротеет слово
ведь до слова
дело только поэту
только поэту
дело до слова
и слово было у поэта
и слово было бог
когда
          умирают
                    поэты
бог сиротеет на слог

В этом стихотворении, построенном на прямых реминисценциях из Хлебникова ("Когда умирают люди"), чувствуется своя интонация, филигранное мастерство.

Федулов — один из лучших современных поэтов. Непонятно одно: почему этого замечательного автора так редко печатают? Вот Шарикова печатают в "Арионе", а Федулова нет. Доколе?!

В журнале "BARKOV'S MAGAZINE", № 12 / 2007 (ноябрь — декабрь) смешные и грустные одновременно стихи Евгения Лесина, мастерски развивающего традиции гениального Николая Глазкова.

На пир позвали к всеблагим,
А то в каменоломню.
Я помню город мой другим,
А может, и не помню.

На Белорусском и других
Вокзалах было глухо.
Лишь мафия глухонемых
Шакалила порнухой.

Колода карт и все дела.
И деньги небольшие.
И все раздетые тела
Такие же немые.
Иди в страну глухонемых,
К тем безымянным девам.
Не соблазняя малых сих
Коровником и хлевом.

Не соблазняя города,
Не напрягая лица.
Ведь ты — такая же еда,
Как рыба или птица.

В журнале "Футурум АРТ", № 1 (17) / 2008 очень качественная подборка стихов Сергея Арутюнова.

* * *

Не спрашивай — не отвечу.
Я чалиться не могу
За то, что мечта — лишь венчур,
А будущее — манкурт,
За то, что на этом поле
Я часто бываю бит,
И кровь на твоем тампоне
Просвечивает сквозь бинт.
Серебряные созвездья,
Пурпурные матюги…
Ты строилась на асбесте,
Я сдался за медяки.
Почем же твои святыни,
Нажитые от приблуд?
Грядут времена слепые,
Немые вослед грядут.
О белый плейбойский зайчик!
От прежнего не отвадь.
Ему ничего не значит,
А третьему — не бывать.

                    14 июля

Арутюнов стал настоящим мастером. Не зря в его литературную звезду верила Татьяна Бек. Она не ошиблась.

В "Вестнике Европы", № 22 / 2008, интересные стихи красноярских поэтов Антона Нечаева и Ивана Клинового.
Антон Нечаев (он, по-моему, один из самых самобытных авторов Сибири) пишет:

Тварь живет так, как она живет.
Пиво пьет и зерно жует,
моет пол, подрабатывает на базе
и хранит десятки в стеклянной вазе.

А предложишь ей золотой брусок
иль шикарной шляпой прикрыть висок,
так она растерянно ухмыльнется —
отвернется.

Вообще, в новом номере "Вестника Европы" особенный интерес к поэзии. Это радует. Напечатаны также стихи Глеба Шульпякова, Владимира Салимона, Фридриха Гёльдерлина (1770 — 1843) в переводе Вячеслава Куприянова.

Полные горечи стихи Елены Аксельрод, живущей теперь в Израиле, в "Континенте", № 135 / 2008. Как сказал другой замечательный поэт, "чужбина хороша издалека".

* * *

За семнадцать лет я не поняла,
Почему метель, как метла, мела,
Почему она среди бела дня
Дом продула настежь, вымела меня.
И метель бела, и жара бела,
За семнадцать лет я не обрела
Под ногами тверди и над головой,
Снег песком прикинулся, а песок — травой.

Разве вызов вьюги я не приняла?
Белую перчатку сходу подняла.
Только поединок проиграла ей.
Вновь она резвится, белого белей.

Правда, что за разница снег или песок,
Не напрасно я не жалела ног,
На горе нашла уголок стола,
И тетрадка школьная, как зима, бела.