Свидетельство о регистрации средства массовой информации Эл № ФС77-47356 выдано от 16 ноября 2011 г. Федеральной службой по надзору в сфере связи, информационных технологий и массовых коммуникаций (Роскомнадзор)

Читальный зал

национальный проект сбережения
русской литературы

Союз писателей XXI века
Издательство Евгения Степанова
«Вест-Консалтинг»

Максим ЗАМШЕВ



* * *


Раздави в руках хоть что-нибудь,
Сахар, ягоду, мелок,
Убежать босому по небу
Не поможет даже Бог.

Я спрямить пытался линии,
Заменял хвалой хулу,
Я сжигал романы длинные
И ложился на золу.

Льются ливни изумленные,
Глохнет крик: "Меня не тронь".
Положу зрачки соленые
Попрошайке на ладонь.

Пусть о чем-нибудь заплачет он,
Вспомнит маменькин уют.
Пусть за что-нибудь заплатит он,
Сдачи точно не дадут.

Раздави в руках хоть что-нибудь,
Грифель, яблоко, орех.
Убежать босому по небу —
Не такой уж страшный грех.

Вечной жизни мне не надобно,
Сам себя смогу сберечь,
Мне бы только выпить снадобье,
Чтоб иную вспомнить речь.

Чтобы те меня не поняли,
Кто понять меня горазд.
Посмотри вдали: не кони ли
Скачут к нам в последний раз?

Хорошо б меня заштопали,
С головы до самых ног.
Раздави в руках хоть что-нибудь,
Раздавить себя ты смог.


* * *


Приведи меня за руку в место,
Где бы я оказался не к месту,
Где бы всех осенило, что вместо
Незнакомца какого-то я.
И налей мне не водки, а чайной
Тонкой ложечкой, словно случайно,
Напои меня чем-нибудь тайным,
Что на вкус солоней бытия.

А потом уведи меня в зиму,
Мимо улиц заснеженных, мимо
Соглядатаев наших незримых,
В караул заступающих свой.
Надвигается воздух, немея,
Мы от них ускользнем, я умею,
Мне сегодня явилось знаменье:
День и ночь поменялись судьбой.

В небесах затевается пляска,
На щеках намечается краска,
Ну, а наша протянется сказка
До какой-нибудь новой поры.
Только нам в ней с тобою не место,
Приведи меня за руку в место,
Где б остались навеки мы вместе,
Не начав и не кончив игры.


* * *


Земля не дождется рая,
С тайн упадет завеса.
Герой в конце умирает,
Иначе пьеса — не пьеса.
Яблоки! Белый налив мой,
Слышите вы, как тихо…
Своей подавиться рифмой —
Наверное, лучший выход.
На свалках лежат костюмы
Тени моей не по росту.
Жаль, только сны и думы,
Все остальное просто,
Все остальное выше,
Все остальное дольше.

Был человек и вышел,
И не вернулся больше.


* * *


За окном окраина Стамбула,
Остро пахнет рыбой и дождем.
Что мне делать, если обмануло
Время, передернув окоём.

Что мне делать, если всюду пятна,
А под ними белая крупа?
Что мне делать, если непонятно,
Где моя осталась скорлупа?

В небе заблудившаяся птица
Новые выводит письмена.
Разрешает жизнь не торопиться,
Чтобы насладиться ей сполна,

А потом, с невероятным треском,
В смерть войти, как дети входят в раж.
Нам не нужен берег был турецкий,
Отчего же сгинул берег наш?


* * *


Выжил без алкоголя я,
Душу поднял со дна.
Внутренняя Монголия,
Ты у меня одна.

Старая анатомия
Выжившим не нужна,
Внутренняя Япония,
В чем же твоя вина?

Не обойтись без Сталина
Видящим все извне.
Внутренняя Италия,
Твой сапожок во мне.

Только до солнца спали мы,
Чтоб не проспать рассвет.
Внутренней той Испании
Больше на свете нет.

От доминанты тонику
Сразу не отличишь.
Внутренняя Эстония,
Ты отчего молчишь?

Не запугать глубинами
Склонных к бряцанью лир.
Не заменить любимую,
Меньше ее весь мир.

Страны, что карты, спутаны,
Хочешь сыграть — соври.
Только запомни: утром ты
Будешь опять внутри.

Все, что хотелось, — свершилось,
Что же произошло?
Лопнула старая шина,
Врезалась муха в стекло.

Лето хлебнуло тумана.
Не опьянело. Ушло.
И по Парижу, не пьяный,
Бродит один Утрилло.

Грабли все те же. А ноги
Стали совсем барахло.
Многим обязан я многим,
Всем не пришедшим назло.

В прятки играю по-детски,
Сколько бы лет ни прошло.
Люди — смешные поделки.
Холодно. Близко. Тепло.


* * *


Дождь природу оглушает,
Оставаясь при своем.
Сорок тысяч попрошаек
Промокают под дождем.
Ничего не повторится.
Разом, с головы до пят,
Мокнут те, кому за тридцать
И кому за пятьдесят.
Мокнут астры и пионы
Мокнут пчелы и пыльца,
Попрошайки бьют поклоны
У церковного крыльца.
В дождь не очень-то потеет
Запыхавшийся сатир.
Дождь — случайная затея
Тех, кому доверен мир.
Не заглядывай под кожу,
Если чью-то жизнь крадешь.
Ничего никто не может,
После смерти будет дождь.
После смерти будет всадник,
Что от всех тебя унес.
После смерти будет садик
Слишком маленький для слез.


___________________________________
Максим Адольфович Замшев родился в 1972 году в Москве. Окончил Музыкальное училище имени Гнесиных и Литературный институт имени А. М. Горького (семинар Владимира Фирсова). С 2004 года — главный редактор журнала "Российский колокол". Живет в Москве.