Свидетельство о регистрации средства массовой информации Эл № ФС77-47356 выдано от 16 ноября 2011 г. Федеральной службой по надзору в сфере связи, информационных технологий и массовых коммуникаций (Роскомнадзор)

Читальный зал

национальный проект сбережения
русской литературы

Союз писателей XXI века
Издательство Евгения Степанова
«Вест-Консалтинг»

"В лад, да не так..."


Артем МОРС



ДРУГИМИ СЛОВАМИ
 
* * *

скорее всего я стану таким как я
хотел быть в детстве но не
космонавтом
несколько слов в кармане
маленькая семья
дружная как мы с вами
другими словами
я выйду из этой лжи
но не из грязи в князи
другими словами
просто хочется жить
другими словами



* * *

слова бормочешь ли,
шатаясь праздно
вдоль берега реки,
или лежишь бессонницей измучен,
как мы с тобой от сути далеки,
поэт, художник — это только случай,
который нам как божия роса,
который нам репейник в волосах.
всему свое, и каждому свой путь,
и что-то там про «неисповедимы»,
и мы пытались время обмануть,
пришла зима — мы вроде невредимы.
что остается — только говорить,
пить чай, скучать
да молча слушать ветер,
курить, читать, по комнате бродить,
любить все то, что есть на этом свете.



Стансы на приход осени
1.

Лениво пиво пить, смотреть закат,
по набережной опустелой
гулять до универа и назад,
закуривая то и дело.
Тихонечко пьянеть себе и тут
найти слова, чтоб описать все это:
асфальт холодный, тучи, неуют,
осенний ветер как бы с того света.
Продрогнуть и пойти домой,
осознавая, что простужен —
невкусный, пополам с тоской,
горячий чай, вчерашний ужин.



2.

Ржавеет яблоко, темнеет за окном,
тик-так секунды, тлеет сигарета,
грустит о чем-то Jarrett на весь дом,
комар кусает — так уходит лето.
Звонят друзья, но трубку не берешь;
обдумывая значимость момента,
«мысль изреченная есть ложь» —
сомнамбулой цитируешь зачем-то.
Сквозит из форточки осенний холодок,
опять звонок, окурок тушишь нервно,
снимаешь трубку, говоришь: «все ок»,
хотя на самом деле все прескверно.



3.

Все так — приходит ветер,
и в пустоте двора
проносятся, как дети,
пустые поезда.
Ныряют в ночь деревья,
и капает с небес,
пора отведать зелье
с приправами и без.
Пока уходит лето,
скрипит ночная дверь,
спроси ее совета —
поверь или проверь.
Куда, в какую лужу
все это приведет,
кому все это нужно,
сам черт не разберет.
Промозглая дорога,
и город сам не свой
кукожится под богом
и осенью простой.



* * *

В провинции цветет акация,
веселый ужас на людей
наводит то деноминация
свободы, то масштаб нулей.
Берешь из пачки подозрение,
глядишь — оно уж пыль и прах,
в субботу — осень, в воскресенье —
белым бело. На всех парах
стремится жизнь дойти до точки,
хромает время — тик да так.
Так и стихи — за строчкой строчка,
а не допишутся никак.



* * *

подумай о былом
и ничего не делай
болтай с набитым ртом
закидывайся белой
уставившись в ТВ
спокойно деградируй
откупори себе
очередное пиво
не брейся не ходи
с утра по магазинам
ты царь живи один
все прочее гонимо
живи без тормозов
покуда не наскучит
когда в конце концов
тебя угробит случай
и дух твой отлетит
и взор его несмелый
печально оглядит
безжизненное тело
пускай увидит он
песчаную дорогу
и море за углом
и небо слава богу



Маленькая романтическая история

вот идет река,
ты говоришь «пока»,
я смотрю тебе вслед,
меркнет закатный свет,
вспыхивают фонари,
а на асфальте смотри —
тяжела и легка
тень мотылька.