Юлиан Фрумкин-Рыбаков
Новые стихи
Мои университеты
Новые стихи
Мои университеты
Мне на плечи кидается век — волкодав.
О. Э. Мандельштам.
О. Э. Мандельштам.
Ни пера, ни пуха
Страхам и сомненьям
На монбланах духа,
В ледниках забвенья.
В век тотальной слежки,
Мундиальной лажи —
Мир грызет орешки,
Мир штампует стразы:
Души — просто флэшки,
Флэшек век — короткий.
Нынешние плешки
Горького подметки.
Горького уступки
Беломорканалу.
Потолчем же в ступке
Водку у причала.
Ни пера, ни пуха
Нашим озареньям
На монбланах духа,
В ледниках забвенья…
Страхам и сомненьям
На монбланах духа,
В ледниках забвенья.
В век тотальной слежки,
Мундиальной лажи —
Мир грызет орешки,
Мир штампует стразы:
Души — просто флэшки,
Флэшек век — короткий.
Нынешние плешки
Горького подметки.
Горького уступки
Беломорканалу.
Потолчем же в ступке
Водку у причала.
Ни пера, ни пуха
Нашим озареньям
На монбланах духа,
В ледниках забвенья…
Старый, старый Новый год
Валерию Мишину
Четырнадцатого дня четырнадцатого года,
В четырнадцать часов четырнадцать минут
Четырнадцать синиц без племени и роду
Слетелись на карниз и сухари клюют.
И клювами стучат в стекло, в мою обитель,
Мол, где ты бЫл тому назад… сто лет?
А что мне им сказать? Я, разве, небожитель?
Нет, у меня, пока, в один конец билет.
Мне в прошлое уйти на целое столетье
Не хватит жизни всей. Четырнадцатый год
Маячит где-то там, что светлячок в подклети.
В гиене, огненной, наш Сорок первый год.
Мне слов не разобрать. Хотя, они все те же.
И каждый божий день мне птицы Весть несут —
Четырнадцатый год, в нем Счастье жиже, реже,
Чем в год Тринадцатый. А Ужас… тут как тут…
Четырнадцать синиц, беспечные, щебечут,
О чем? Не разобрать. Лишь слышно «Ох!» и «Ах!»
И, желторотые, садятся недалече
И чинят перышки, чтоб в первых же строках
Им отписать Отцу: и яблони, и сливы,
И голые кусты смородины в снегу,
И этот зимний день, и дом, и леса гриву,
В морозном воздухе, на правом берегу
Простуженной реки…
В четырнадцать часов четырнадцать минут
Четырнадцать синиц без племени и роду
Слетелись на карниз и сухари клюют.
И клювами стучат в стекло, в мою обитель,
Мол, где ты бЫл тому назад… сто лет?
А что мне им сказать? Я, разве, небожитель?
Нет, у меня, пока, в один конец билет.
Мне в прошлое уйти на целое столетье
Не хватит жизни всей. Четырнадцатый год
Маячит где-то там, что светлячок в подклети.
В гиене, огненной, наш Сорок первый год.
Мне слов не разобрать. Хотя, они все те же.
И каждый божий день мне птицы Весть несут —
Четырнадцатый год, в нем Счастье жиже, реже,
Чем в год Тринадцатый. А Ужас… тут как тут…
Четырнадцать синиц, беспечные, щебечут,
О чем? Не разобрать. Лишь слышно «Ох!» и «Ах!»
И, желторотые, садятся недалече
И чинят перышки, чтоб в первых же строках
Им отписать Отцу: и яблони, и сливы,
И голые кусты смородины в снегу,
И этот зимний день, и дом, и леса гриву,
В морозном воздухе, на правом берегу
Простуженной реки…
2014