Из серых будней ожиданий и тревог,
Из лап когтистых суеты столичной
Сквозь паутину кольцевых дорог
По радиусу рвусь к свободе личной.
           Как ни пытается поток отжать меня
           Подальше от родного поворота, —
           Мой старенький "Пассат" к исходу дня
           Упрется "мордой" в дачные ворота…
Ну, вот он, поворот, за ним — бугор,
Чуть ниже — поле, серебрится речка…
И я спускаюсь медленно во двор
Ступеньками потертыми с крылечка.
           И жизнь становится чертовски хороша,
           И уж не кажется несбыточным и странным,
           Что за два дня излечится душа, —
           В ней зарастут столичной жизни раны.