Свидетельство о регистрации средства массовой информации Эл № ФС77-47356 выдано от 16 ноября 2011 г. Федеральной службой по надзору в сфере связи, информационных технологий и массовых коммуникаций (Роскомнадзор)

Читальный зал

национальный проект сбережения
русской литературы

Союз писателей XXI века
Издательство Евгения Степанова
«Вест-Консалтинг»

Валерий СКОБЛО



ЯНВАРСКОЕ УТРО

Безнадежно рассвета жду ныне я,
Но и в девять, и в десять – темно.
Грех печали моей и уныния
Тянет душу на самое дно.

Да, на самое дно мироздания,
Где клубится извечная тьма,
Открывая пред нею заранее
Мрачной ночи свои закрома.

Наши предки меня были круче ли?
Тоже ждали с тоскою рассвет.
И, наверное, тоже ведь мучились:
Солнце нынче взойдет или нет?

И Стонхенджи свои понастроили
Не затем ли на разный покрой,
Чтоб – неважно в Аккаде ли, в Трое ли –
Дурью маялся главный герой.

Из палатки, окошка дворцового,
Сквозь бойницу стены крепостной
Глянул в темное небо – что нового? –
Ощущая весь мрак за спиной.

Как заведено все, как положено,
Отпускает проклятая жуть:
Наконец-то, в одиннадцать – боже мой! –
За окном просветлело чуть-чуть.



*  *  *

Не нужно большого ума
Понять – в этом нету коварства:
Не Дания только тюрьма –
И прочие все государства.

Не будь к своей родине строг,
Ведь истина страшная рядом:
Не этот отравлен клинок –
Весь воздух, наполненный ядом.

Хоть стену пробей головой,
А там – догадаться несложно...
Надейся, пока ты живой:
Не камера это, возможно.

Неважно, где жить и стоять,
И смелость нужна не для спора...
А шпаги твоей рукоять –
Не главная в жизни опора.



*  *  *

Как поддаст он коленкой под зад...
Спать охота – ну, просто нет мочи...
Я и сам послужить ему рад,
Но не так вот – совсем среди ночи.

Три часа. Все домашние спят,
Город, улица, взрослые, дети...
Запишу, что пошлет он. Подряд
Стихотворные шалости эти.

Почему же нельзя это днем
Мне послать, дав хоть ночью мне волю?
Я ведь вроде как помню о нем
И забыть нипочем не позволю.

Но ведь Музы, треножник и храм...
На судьбину пенять мне негоже.
Выбрал участь когда-то я сам...
И начальство капризное тоже.



*  *  *

Жена собирает малину,
Смородину, мелочь, фигню...
А я, ей уставившись в спину,
Чего-то такое бубню.

А я вот слова собираю,
У них свой норовистый нрав,
И кто из нас в центре, кто с краю?
И кто из нас более прав?

Я взвешу свою мелочевку
На неких незримых весах.
Не знаю, под чью там диктовку,
Но точно уж, что не за страх.

Совсем не уверен я, кстати,
Что то, чем я занят, важней.
И что за итог в результате
Летящих стремительно дней.

А лето, как льдиночка, тает,
Мы скоро забудем о нем...
На нашем участке хватает
Пока что нам места вдвоем.



*  *  *

Отчаянья грех и уныния,
По мне, так не очень и грех.
Но с раннего детства доныне я
Всегда уповал на успех.

С утра представлял я, как праздником,
Триумфом закончится день.
Когда ж накрывалось все тазиком,
Я думал: минутная тень.

Смешно говорить, что, как правило,
Был с тазом всегда вариант.
Но мой оптимизм не убавило –
Ну, это особый талант.

Вот рядом корыта разбитые...
Надежды совсем никакой,
А лавром триумфы увитые –
Легко дотянуться рукой.

Отчаянья что же касательно,
Его нет следа у меня.
Я встречу мой шанс обязательно,
Он ждет, так легонько маня:

«Тебе ли, на пир этот званому,
Не ввериться зыбким волнам?»
Да мне ль, атеисту поганому,
Читать эти прописи вам?



*  *  *

У меня есть двоюродный брат,
Но мы видимся редко, по случаю.
Не уверен, что он мне и рад –
Впрочем, этим себя я не мучаю.

В связях родственных я не силен,
Наделен этим чувством умеренно.
И когда мы общаемся, он
Напряжен, говорит неуверенно.

Он мне близок? Пожалуй, что нет.
Только отсвет из дальнего прошлого.
Не чужой, но как призрачный свет...
Содрогнусь от сравнения пошлого.

Быть поближе, наверное, мог –
То желанья, то времени нету.
Неужели за мой холодок
Будет спрошено как-то и где-то?



*  *  *

Хорошо... Черт с тобой... Говори!
Объясняй, что ты понят превратно,
Что ты белый, пушистый внутри...
Да зачем? Ведь и так все понятно.

За предательство плата одна –
Взгляд в глаза... Горький взгляд без ответа,
Чтоб ты знал – всем на свете видна
И навечно предательства мета.

Повернуть жизнь мечтаешь назад?
Не бывает подобного чуда.
Все осинки в округе шуршат
Тихо-тихо: «Иуда... Иуда...»



*  *  *

Если честно, все мы понаехали,
И не местные мы все отнюдь.
Хвастаясь культурой и успехами,
Ты об этом факте не забудь.

Мы людей служивых так повывели,
Что от них и малый след простыл.
Не найдешь ни памяти, ни имени,
Даже и следа от их могил.

Но и тех чухонцев в зад коленками:
Прочь, убогие... Пред волей царской – ниц!
Я, пожалуй, обожду с оценками,
Не был я строителем столиц.

Впрочем, тех, кто этот город выстроил,
Здесь в болотах косточки гниют.
В каменных дворцах холодных исстари –
Что угодно, только не уют.

Даже разночинное сословие
Вымели железною метлой,
Ни к чему укоры и злословие:
Век двадцатый все покрыл золой.

Шумною толпою наши прадеды
Прибыли сюда из деревень.
Может, и не меньше прежних праведны,
Но для города они – мелькнувший день.

Здесь течет с начала мироздания
Невская свинцовая вода.
Сверху смотрят и дворцы, и здания
Вниз – на понаехавших сюда.



*  *  *

Я часто отчаивался из-за пустяков,
Зря тратил нервы и пыл.
Средь всех окружавших меня дураков
Глупее я прочих был.

Старался умнеть из последних сил...
Но был бы последний псих,
Когда бы пророком себя возомнил –
Не мне поучать других.

Был суетен и бестолков мой век...
Но я бы обрел покой,
Если хотя бы один человек
Взгрустнул над моей строкой.



_______________________________________________

    Валерий Скобло – поэт, прозаик, публицист. Автор стихотворных сборников «Взгляд в темноту» и «Записки нашего современника», лауреат премии имени Анны Ахматовой (2012). Член Союза писателей Санкт-Петербурга.