Сохрани мне право не знать, кто ты теперь и где,
Наша память о нас записана на воде,
На весеннем небе, на мокром речном песке,
На случайной странице книги в твоей руке.

На открытках и письмах — не наши, не нам, не мы.
Ты ведь знаешь все об устройстве этой тюрьмы.
Здесь стучат барабаны, но глаза и слова пусты —
Если вырасту, стану совсем не такой как ты.

Где бросало, било, вело — все одно — цела.
Поджигай корабли, но не тронь мои зеркала.
В облаках клок неба — апрельский, яркий, живой,
Сохрани мне право запомнить тебя — тобой.

Что с ними будет тогда, когда нас не станет?
Мы изойдем на воду, на свет и ветер,
С кем им тогда делиться словами, снами
Мыслями, песнями, страхом, мечтой о лете?

Что с ними станет, когда нас уже не будет?
Мы превратимся в цветные огни и блики.
Кто поведет их сквозь переплетения судеб,
Сказок, историй — запутанных, многоликих...

Что они скажут тем, кто придет за нами,
Что утаят и о чем навсегда забудут?
Что с ними будет тогда, когда нас не станет?
Что с ними станет, когда нас уже не будет?

Шли за ветрами, тревожно смотрели в небо,
Чуяли дождь за его ненадежной синью,
Белой ромашкой гадали на быль и небыль.
Спали в степной траве, просыпались другими.

Шли за ветрами, и ветры играли с ними,
Звали по имени разными голосами,
Переплетали узоры ладонных линий,
Разные судьбы и жизни меняли местами.

Шли за ветрами, боялись ночных прохожих,
За руки ночью держались, боясь потеряться,
Пели для солнца, для звезд и луны пели тоже,
Пели, чтоб пелось, и пели, чтоб не бояться.

Шли за ветрами, и сделались сами — ветер.
Их голоса и шаги различишь едва ли,
Помнят одни только птицы, птицы и дети,
Как они шли за ветрами, шли за ветрами...

Душу вылечишь песней, флейтой в руке.
Рану затянешь душистой лесной травой.
И уходи, ступай себе налегке —
Много ли нужно, чтоб заново стать собой?

Небо, дорога, ветер, степной ковыль —
Разве не этого ты так давно хотел?
Все, о чем ты мечтал, превратилось в быль,
Сном обернулось все, о чем ты жалел.

Сны превратились в пушистые облака,
Память и долг над тобой потеряли власть.
Боль тонкой спицей выпала из виска,
Свечками подорожника поднялась.

Кто я такой, чтобы жизни тебя учить?
Ты по дороге своей шел, открыв глаза.
Шел, заплутал и вышел к костру в ночи?
Ну так садись, найдется, о чем рассказать.

Учителя, пророки — я не из тех,
Я менестрель и бродяга, и знаю одно:
Смерти, любви и дороги хватает на всех.
И если нам по пути — то пойдем со мной.

В такую погоду никто не приходит вовремя.
В таком тумане ничего не случается вовремя.
В таком тумане вообще ничего не случается.

Прошлой ночью ты говорила с небом,
Небо тебе отвечало.

Небо смеялось, рыдало, шептало, пело
Зыбкие нити дождя оплетали крыши
Затягивали паутиной оконные рамы.

Ты уснула под утро.

Небо, решив, что его не слышат,
Обернулось туманом.