Трамвай живых давно уже ушел,
качаясь на неровностях железных.
В то время, как весь мир смотрел
                                                    футбол,
забыв на время о вселенских
                                                безднах.

И я остался пеший, никакой.
А я ведь мог стоять в его проходе
и греть прохладный поручень
                                                  рукой
или сидеть, как свекла в огороде,
кожзаменитель жопой придавив,
передавая деньги на билеты.
Однако, у моей судьбы извив
другой — меня в трамвае этом нету.
....................................................
А далее — финал. Финал какой?
Неважно, он совсем не так
прекрасен,
как тот,
где Зинетдин Зидан башкой
урода-итальянца заколбасил.

Что видно из окна:
деревья, дождь вкосую.
Не так страшна весна,
как я ее рисую.

Прекрасный вид с моста:
вода до горизонта.
Российская тщета
дорожного ремонта

Трагически смешна.
И думаешь устало,
что никогда война
страну не покидала.

И безутешен свет,
где всем ходить в солдатах,
где виноватых нет
и нет невиноватых.

Затокает кадык
в слезливом откровенье:
Империи — кирдык.
Остановись, мгновенье.