Ни знаменитым, ни богатым
                         Уже, как видно, и не быть.
      Я что-то написал когда-то, —
                             что от того?
                        Сырая нить

                              из дому тянется исконно…
      Там было все, там стол был яств.
   Осталось в книжке телефонной
                                с десяток номеров.
                                             И яс-

но, что уже не будет хуже,
      (а так ли? — некого спросить).
Но только петелька все туже,
                          но только вот сырая нить

                          простой катушки деревянной
                          мне паутиной застит взгляд.
                          Бредут издалека туманы,
                          клубятся, пятятся назад.
      Словно в прицеле пулеметном,
поставившем на цели крест,
вслед за трассиром самолеты
                          дымят и падают за лес.

                          Невозвратимо.
                                     В рай ли, в ад ли…
      Уже в пространство сделан шаг...
                                     И остановок нет. И вряд ли
                                     там объясняют
                                что и как.

И это тиканье в зачет
длины орбиты, что досталась.
   Осталось то, что не склевалось,
                                пусть не такая уж и малость,
                                но что тому, кто поведет

зрачком на градус. Не о том
кому, когда и с кем споется —
                              что за спиною отзовется,
      когда окружность разомкнется,
      что вспомнится, когда уйдем.

                                Когда растает, словно дым,
      гусиный прочерк поднебесный…
      А тут сиди, корпи над текстом…
   Все это стало общим местом.
Известным. Но зато каким.

                                    Лишь даты две…
                                      А над строкой —
                  вся жизнь. Тире — как в тире выстрел.
          Полет свинца излишне быстрый...
                                       И в цель,
                    а не над головой.

Последний ясный день...
                       И вой собаки
                       Всю ночь до этого, и грохот до утра
бомжей, решающих, где мусорные баки
                        сытнее для голодного нутра.

                         И я с бессонницей уже никчемной,
                         поскольку день пришед, вовсю горит
       на стеклах с запада размашисто и чермно,
                          я, что дитя, зажал в горсти зачем-то,
                          как леденцы,
                  славянский алфавит.

Евгений Берлин — поэт. Родился в 1957 году в г. Днепродзержинске. По образованию врач. Автор книг "Цена откровения" и "Ближе к рассвету". Печатался в журналах "Грани", "Октябрь", "Арион", в газете "Гуманитарный фонд".