из воды мы выходим в воздух,
              ищем приют у стихий,
                            убегаем из дома.

                            ...наши мысли
              — вода и песок
и прибрежные камни...

Умирающий хрипит от удушья,
он видит, как я страдаю,
оттого что он умирает,
и протягивает мне руку,
чтобы помочь.

Я не был греческим рабом,
прикованным к галере,
мне не приходилось день и ночь
вертеть тяжелые жернова,
чтобы выкупить из неволи мать,
никто не купил мои мысли,
не угрожает расправой.
Почему же я делаю не свое дело

и не могу остановиться?

Кто кричит?

Неподвижные руки
на белом столе.

что им удалось, кроме зверств, угнетения?
они лицемерили, потому что боялись своего отражения в зеркале,
они распинали, орали ура,
они мастурбировали у нас на глазах,
им было противно, они хихикали
и уверяли, что все это ради нас.

а что же мы?

отвернулись и стали ждать их смерти,
чтобы начать жить по-новому.

скоро ли, скоро ли зеркала очистятся?
что мы тогда в них увидим?

обиженную складку губ, заплаканные глаза,
брошенного ребенка.