Хочу все наши дни, как четки, перебрать,
чтобы найти ответ на то, что душу гложет.
Как за последний шанс, хватаюсь за тетрадь,
хоть знаю: все равно бумага не поможет.

Уже и не пойму – ну что поделать тут? –
(неловкая строфа застыла на пороге)
его или свои – да после разберут! –
я на измятый лист записываю строки.

А за окном дожди – примета ноября –
и, кажется, тепла сама природа просит.
Но солнца больше нет. Лишь свет от фонаря
на мокрые зонты рассеивает осень.

И горько я прошу: «Признайся мне, душа,–
мы по душам давно не говорим с тобою –
зачем, в какой ночи ты тихо перешла
ту грань, когда любовь становится судьбою?»