Свидетельство о регистрации средства массовой информации Эл № ФС77-47356 выдано от 16 ноября 2011 г. Федеральной службой по надзору в сфере связи, информационных технологий и массовых коммуникаций (Роскомнадзор)

Читальный зал

национальный проект сбережения
русской литературы

Союз писателей XXI века
Издательство Евгения Степанова
«Вест-Консалтинг»

Иван Волосюк

Живет в Донецке (Украина). Родился в 1983 году. Аспирант кафедры русской литературы Донецкого национального университета. Публиковался на Украине, в России, Беларуси, Казахстане, Молдове, Германии и Канаде.
Автор сборников стихов «Капли дождя», «Вторая книга», «Продолженье земли», «Донецкие строфы». Член Межрегионального союза писателей Украины (МСПС),  ВТС «Конгресс литераторов Украины».



* * *

Тяжело мне. На пахнущей гнилью
Чёрной тропке в саду – тяжело.
Разве сила моя – не бессилье?
Я, увидевший птиц эскадрильи,
Сам ещё становлюсь на крыло.

Высота в облаченье пасхальном,
Вечер тих, и закат – не закат.
Почему так легко и печально?
Словно сны по дороге хрустальной,
Ручейки и бегут, и звенят.

И теперь возвращаются краски
К изначальной палитре простой.
Мир тепло сохраняет с опаской,
Так подсолнух без всякой подсказки
Сам за солнцем следит головой.



* * *

Эту сажу мук не стереть с лица,
Эту боль во мне не стерпеть никак,
И растёт сама строчек лестница,
И даётся мне – просто так.

Я потом умру, а пока скажу,
И другого нет мне сокровища,
Будто в долг беру, каждый день хожу,
Каждый день хожу и прошу ещё…

23.02.2011



* * *

Это только контур русской речи,
Свалены в углу полутона,
Слог открытый означает плечи,
И согласных слыша свист скворечий,
Всходит «о» как полная луна.

Звукопись, когда твой порох вспыхнет,
Всыпанный в пустые гильзы строк,
Слово станет пулей, станет рифмой,
И душа, как юноша, притихнет.
Первый раз нажавший на курок.



* * *

Нам в этом мире – тесно,
Если смогу – воскресну,
Если ты скажешь честно:
Это – твоя игра.

Нам говорили: здесь он,
В десять – уже на месте,
Помнишь, искали вместе
Бога ещё вчера?

Маем, там пахло маем,
Дождь сентябрём хлестал нас,
Сыпал свои кристаллы
Сверху на нас январь.

Многого мы не знаем,
Что-то внутри сломалось,
Что-то в душе осталось,
Только тебя не жаль….



* * *

Здесь боль и смерть моя смолистая,
И продолжение пути.
Мне не укрыться, мне не выстоять,
И не осмелится идти.

И столько птиц канатоходцами
Смотрели с высоты, когда
Лилась, спасенная колодцами,
Во фляги выживших вода.

И были все тогда уверены,
Что как бы ни были сильны,
Вы отдадите нам со временем
Пространство, взятое взаймы.



* * *

К.С.

Две случайные фразы, а так одинаково сказаны,
Это леска закона, её не порвешь безнаказанно,
Скоро будет деревьев, как виселиц чёрных, несчитано,
Удали эти письма, покуда они не прочитаны.

Хочешь каждой дороге, пойди, поклонись по отдельности,
Чтобы чёрные книги душили тебя беспредельностью,
Чтоб пришло вдохновенье, с какой-то улыбкою нищенской,
Чтобы морем не пахло, а пахло сторожкой кладбищенской.

Чтобы всё было серо, и скупо, темно, искалечено,
Только ручку возьми – популярность тебе обеспечена,
Собирай свои залы, своей  удивляй эрудицией,
И как хочешь, пиши, и глумись, и глумись над традицией.