Борис ЧЕЧЕЛЬНИЦКИЙ
И ПРОПЛЫВАЕТ В НЕБЕ КАРАВЕЛЛА
Широкий выбор – авто, мотто, вело,
Верблюд, ишак и прочая скотина…
Но мне с пеленок снится каравелла
И будоражит душу бригантина.
Я на прибой гляжу осоловело:
Плывет бревно, на нем клочками тина.
Прищурил глаз: так это ж каравелла!
Зажмурил оба: или бригантина?
Жаль, сказка – ложь: Мальвина овдовела
И продала наследство Буратино.
Досталась Карабасу каравелла,
Досталась Дуремару бригантина.
Опять Ассоль белугой заревела:
На море шрамом дамба и плотина.
Не подплывает к пирсу каравелла
И не бросает якорь бригантина.
В Багдаде зной, но вдруг заиндевела
От перестрелок лампа Аладдина.
Торпедой вдрызг разбита каравелла,
На мине подорвалась бригантина.
Но мне не мины снятся, не торпеды,
Не ишаки и не велосипеды…
А наяву заря зарозовела
И проплывает в небе каравелла.
Верблюд, ишак и прочая скотина…
Но мне с пеленок снится каравелла
И будоражит душу бригантина.
Я на прибой гляжу осоловело:
Плывет бревно, на нем клочками тина.
Прищурил глаз: так это ж каравелла!
Зажмурил оба: или бригантина?
Жаль, сказка – ложь: Мальвина овдовела
И продала наследство Буратино.
Досталась Карабасу каравелла,
Досталась Дуремару бригантина.
Опять Ассоль белугой заревела:
На море шрамом дамба и плотина.
Не подплывает к пирсу каравелла
И не бросает якорь бригантина.
В Багдаде зной, но вдруг заиндевела
От перестрелок лампа Аладдина.
Торпедой вдрызг разбита каравелла,
На мине подорвалась бригантина.
Но мне не мины снятся, не торпеды,
Не ишаки и не велосипеды…
А наяву заря зарозовела
И проплывает в небе каравелла.
Не место красит человека
Был ли человеком древний грек?
А его жена или невеста?
Вот маляр – он точно человек
Потому, что часто красит место.
Кто такой таинственный ацтек?
Может, он свалился к нам с Сатурна?
Вот, художник – точно человек
Потому, что красит и не дурно.
Не растут ресницы из-под век.
Шрам на лбу в бою неравном нажит,
Но гример – он тоже человек.
Он и нарисует, и замажет.
Жарит повар вкусный чебурек
На кипучей смеси разных масел.
Этот повар – тоже человек:
Он тарелку кетчупом покрасил.
Нарисует мальчик красный снег,
Нарисует солнце голубое.
Этот мальчик – тоже человек.
Мальчик красит двери и обои.
А поэт закрылся в свой отсек,
Навострил глаза и нос, и уши.
И поэт, наверно, человек.
Говорят, он красит наши души.
А его жена или невеста?
Вот маляр – он точно человек
Потому, что часто красит место.
Кто такой таинственный ацтек?
Может, он свалился к нам с Сатурна?
Вот, художник – точно человек
Потому, что красит и не дурно.
Не растут ресницы из-под век.
Шрам на лбу в бою неравном нажит,
Но гример – он тоже человек.
Он и нарисует, и замажет.
Жарит повар вкусный чебурек
На кипучей смеси разных масел.
Этот повар – тоже человек:
Он тарелку кетчупом покрасил.
Нарисует мальчик красный снег,
Нарисует солнце голубое.
Этот мальчик – тоже человек.
Мальчик красит двери и обои.
А поэт закрылся в свой отсек,
Навострил глаза и нос, и уши.
И поэт, наверно, человек.
Говорят, он красит наши души.
* * *
Не шахматист, увы, не водолаз ты,
А прожигатель вечного огня.
Жак-Ив Кусто надежно склеил ласты
И двинул Фишер к пропасти коня.
Этьен с Мари не знали тягот быта.
Умяв жульен, работали с утра:
Она лепила голову Петра,
А он, слепив, откидывал копыта.
Прекрасен был Малевича квадрат –
Закрашен ровно, гладко, аккуратно.
Но как-то раз хватил его Кондрат,
Помял в руке и положил обратно.
Ты написал: «Видал я всех в гробу».
Сложил листок. Он хрустнул, словно хрящик.
– Листок, давай с тобой сыграем в ящик
И никому показывать не бу…
А прожигатель вечного огня.
Жак-Ив Кусто надежно склеил ласты
И двинул Фишер к пропасти коня.
Этьен с Мари не знали тягот быта.
Умяв жульен, работали с утра:
Она лепила голову Петра,
А он, слепив, откидывал копыта.
Прекрасен был Малевича квадрат –
Закрашен ровно, гладко, аккуратно.
Но как-то раз хватил его Кондрат,
Помял в руке и положил обратно.
Ты написал: «Видал я всех в гробу».
Сложил листок. Он хрустнул, словно хрящик.
– Листок, давай с тобой сыграем в ящик
И никому показывать не бу…
* * *
Весна. Чернеет на обочинах
То, что когда-то было снегом.
Нет от предчувствий озабоченных
Заслонки с тайным оберегом.
Какая гнусная нелепица:
На полдороги бросить вожжи.
Опять улыбочка не лепится –
Не пластилиновая все же.
Я наплету словечек ласковых,
Отрады уху не сулящих.
Румяных Галкиных и Басковых
Вам нарисует телеящик.
Звезда – далекая пророчица,
Вам нагадает так да эдак.
И я могу, но так не хочется
Желать удачи напоследок.
То, что когда-то было снегом.
Нет от предчувствий озабоченных
Заслонки с тайным оберегом.
Какая гнусная нелепица:
На полдороги бросить вожжи.
Опять улыбочка не лепится –
Не пластилиновая все же.
Я наплету словечек ласковых,
Отрады уху не сулящих.
Румяных Галкиных и Басковых
Вам нарисует телеящик.
Звезда – далекая пророчица,
Вам нагадает так да эдак.
И я могу, но так не хочется
Желать удачи напоследок.
_______________________________________________
Борис Чечельницкий – поэт, автор поэтических сборников «Судьбе на перекур» и «Кубометр лирической пряжи», член Союза писателей Санкт-Петербурга.
Борис Чечельницкий – поэт, автор поэтических сборников «Судьбе на перекур» и «Кубометр лирической пряжи», член Союза писателей Санкт-Петербурга.