Свидетельство о регистрации средства массовой информации Эл № ФС77-47356 выдано от 16 ноября 2011 г. Федеральной службой по надзору в сфере связи, информационных технологий и массовых коммуникаций (Роскомнадзор)

Читальный зал

национальный проект сбережения
русской литературы

Союз писателей XXI века
Издательство Евгения Степанова
«Вест-Консалтинг»

Дорогие читатели!

Мы продолжаем знакомить вас с творчеством нашей коллеги, куратора сектора учета Совета ветеранов МИД Г. В. Нестеровой. Напомним, что полгода назад мы уже выносили на ваш суд ее лирические стихи о любви, о природе, которые получили у мидовских любителей поэзии самую высокую оценку. Вместе с тем спектр творчества Галины Викторовны — значительно шире. Пишет она и глубокие проникновенные стихи на другие темы. В нынешней публикации, приуроченной к 75‑му Дню Великой Победы, ее военные стихотворения. Читатель, конечно, заметит, что они предельно грустные. Но, как кажется нам, грусть эта — святая. Ведь сказал же другой поэт в популярной песне о нашей Победе — "Это праздник со слезами на глазах"…


Это я была


Я никогда не видела войну.
Мой слух не резал злобный визг снарядов.
Люблю я с детства мир и тишину,
Да залп весенних грозовых разрядов.

Я не вела в атаку батальон
И не кричала: "Родина за нами!",
Не слышала солдата тяжкий стон,
Что воевал с кровавыми бинтами.

Не ела жмых, крапиву, лебеду,
Не пряталась в подвал от артналета,
Не я в огне пылала, как в аду,
Не я сбивала вражьего пилота.

Не падала в высокую траву,
Ища спасения от "Мессершмитта",
В холодном сидя и глубоком рву
Не думала, что я судьбой забыта.

Не шла за плугом, жилы не рвала,
В цеху не стыла за станком токарным,
Не я краюшку хлеба отдала
Ребенку с взглядом скорбно-благодарным.

В снегу не вязла, не месила грязь
Промокшими от влаги сапогами,
Не отгоняла мошку, что вилась,
Мешая мне следить за "языками".

Не я читала: "Без вести пропал",
Не мне писали: "Смертью пал героя",
И не в мою ты душу так запал,
Что я жила, ночами страшно воя.

Не я сгорала по тебе в тоске,
Не я ждала тебя с войны любого –
Без рук, без ног… На тонком волоске
Не я держала бы тебя такого.

Не я. И все же это я была –
Мои надежды, боль, страданья, муки.
Я все воспоминанья сберегла,
Взяв крепко их в протянутые руки.


Мне не дано


Потерявшим на войне
свою любовь

Мне не дано припасть к твоей груди,
Вдыхая запах скошенного луга…
И радугу увидеть, и дожди…
Услышать, как капель звенит упруго.

К тебе я на свиданье не приду…
Рассвет не встречу возле тихой речки
И не пойму, что только на беду
Луна на небе зажигает свечки…

Твоей женой мне стать не суждено…
Не подарить тебе детей улыбки…
Разорвано, распилено звено…
Мир – как туман – растаявший и зыбкий…

В тот самый первый сорок первый год
Меня умчал на фронт состав солдатский,
И нашей жизни резкий поворот
В огонь нас бросил непомерно адский.

И в том огне сгорела я дотла…
Со мной – мои мечты, мои надежды…
Я все б на свете, милый, отдала,
Чтоб не носил ты траурной одежды…

Я на свиданье больше не приду…
Вдыхая запах скошенного луга,
К твоей груди уже не припаду…
Война отобрала нас друг у друга.


Военное детство


Детям войны

Вот я и шагнула за полвека,
И все чаще осень за стеклом,
Медь листвы мешая с пухом снега,
Мне напоминает о былом.

Не моем счастливо беззаботном,
Не моем улыбчиво родном,
А о том холодном и голодном,
О военном, грозном, непростом.

Детство постарело в одночасье,
Словно было так предрешено,
Словно присягнуло на Причастье,
Пламенем войны обожжено.

Сколько раз оно недоедало!
Корку хлеба в бледных кулачках
Зажимая, тихо засыпало,
Замерзая в тонких пиджачках.

В деревнях, в широком чистом поле,
Шло за плугом, видное едва,
А потом, за партой сидя в школе,
Вслух читало: "Ро-ди-на. Мо-сква".

Работящим детство было это,
На заводе ночью у станка
Отливало пули до рассвета
И мечтало сыном стать полка.

Шло оно в разведку боевую,
Гордо надевало ордена,
Подносило воду ключевую
Раненым, шепча их имена.


Угонялось в рабство наше детство,
Открывало ужас лагерей,
Знало горя близкое соседство
И дыханье смерти у дверей…

Детство потихонечку взрослело…
Мир ценило, труд и тишину.
Детство потихонечку седело,
Грустно вспоминая про войну.


Похоронка


Как долго писем нет от мужа…
Глаза проплакала в окно…
Еще привиделось к тому же,
Что он в бою убит давно.

Что на поляне, где березы,
Обрел он свой земной покой,
Что тихий дождь роняет слезы
Над незнакомою рекой.

Забилось сердце, убегая
К нему в неведомый тот край…
Он мне писал: "Моя родная,
Вернусь с победой, так и знай!"

Да что же это, в самом деле?
Зачем от горя рвется грудь?
Зачем ночные сны напели,
Что он уже закончил путь?

Как будто я ему не верю –
Сказал "вернусь", а я не жду…
Подобно раненому зверю
Я чую близкую беду…

Открылась дверь, и почтальонка
Конверт мне молча подала.
В нем – извещенье... Похоронка.
И я… осела… у стола.


И прочитает мать письмо


И будет мать читать письмо,
Что сын ее на поле боя
Пал смертью храброго героя…
И треснет старое трюмо.

Из сундука достав платок,
Она им зеркало закроет
И не заплачет, а завоет…
Какой теперь от жизни толк?

А сын с портрета на стене
Ее обнимет добрым взглядом,
Как будто здесь он, с нею рядом…
И наяву, а не во сне…

И через много лет она,
Взяв в руки тоненький листочек,
Где только слезы вместо строчек,
Присядет тихо у окна.

И прочитает мать письмо,
Что сын ее на поле боя
Пал смертью храброго героя…
И взглянет в старое трюмо.


Перед боем


Завтра в бой, а мне не спится,
Дом мой в дальней стороне,
Я людей любимых лица
Вижу, словно в зыбком сне.

Как живется вам, родные,
Нету весточки от вас,
Я же будни фронтовые
Вам описывал не раз:

Мол, воюю, все в порядке,
Не волнуйтесь за меня,
Победим мы в этой схватке,
Фрицам зададим огня.

Трудновато пусть порою
Нам приходится в пути,
Но грозою огневою
Мы врага должны смести.

За окном туман, как вата,
Скоро мне вставать пора…
Как деревня наша, хата,
Мать с отцом да детвора?

Напиши, жена, солдату,
Обо мне не забывай,
Передай привет и брату…
— Спишь, Иван? Скорей вставай!..

И не знал боец отважный,
Что семья не ждет его:
Полицай, сосед продажный,
Предал тихое село.


Хатынь


Печные трубы смотрят в небо,
И плачет колокольный звон.
Давно ушел в седую небыль
Деревни мирной тяжкий стон.

В молчанье замерли березы,
Ее печальный сон храня,
И робко бьют в литавры грозы
Под блики вечного огня.

Лес новый шелестит листвою,
Не слышно смеха детворы,
Лишь дождь да снег своей порою
Заглядывают во дворы.

Вдруг, словно взрыв, скульптура эта –
Сын мертвый на руках отца.
И – горе до скончанья света…
И – слезы скорби вдоль лица…

Печные трубы мне отныне
И тихий колокольный звон
Напоминают о Хатыни,
И душу рвет протяжный стон.