Фёдор Васильев
Слепой художник
Cтансы
Господи, сойди в меня, как в ад.
Остальное — только от фантазий.
Мой состав исполнен безобразий,—
как они Тебя вообразят?
Господи, сойди в меня, как в ад.
Господи, сойди в меня, как в ад.
Я утратил правильное зренье;
знаемых отравленные тени
растянулись до алтарных врат.
Господи, сойди в меня, как в ад.
Господи, сойди в меня, как в морг.
Патанатом, выйдя из запоя,
запирает изнутри замок,
сам уже без четверти покойник.
Господи, сойди в меня, как в морг.
Господи, сойди в меня, как в морг.
Ныне, отключая холодильник,
признаю, что никогда не мог
оживлять поставки частных клиник.
Господи, сойди в меня, как в морг…
Остальное — только от фантазий.
Мой состав исполнен безобразий,—
как они Тебя вообразят?
Господи, сойди в меня, как в ад.
Господи, сойди в меня, как в ад.
Я утратил правильное зренье;
знаемых отравленные тени
растянулись до алтарных врат.
Господи, сойди в меня, как в ад.
Господи, сойди в меня, как в морг.
Патанатом, выйдя из запоя,
запирает изнутри замок,
сам уже без четверти покойник.
Господи, сойди в меня, как в морг.
Господи, сойди в меня, как в морг.
Ныне, отключая холодильник,
признаю, что никогда не мог
оживлять поставки частных клиник.
Господи, сойди в меня, как в морг…
* * *
В этом городе синие ставни,
мостовая не знает теней.
Ты ложишься на жёлтые камни,
и становится в мире темней.
На твоё безупречное тело
налагая слепой трафарет,
появляются вoроны в белом
и чертой подпирают рассвет.
Расправляя помятые кости,
возвращаясь в чужие края,
ты поймёшь, почему на погосте
только скалы веками стоят.
мостовая не знает теней.
Ты ложишься на жёлтые камни,
и становится в мире темней.
На твоё безупречное тело
налагая слепой трафарет,
появляются вoроны в белом
и чертой подпирают рассвет.
Расправляя помятые кости,
возвращаясь в чужие края,
ты поймёшь, почему на погосте
только скалы веками стоят.
* * *
На нашей улице слепой художник
он хочет чтобы я писал картины
а не стихи
Я говорю ему о том что вижу
а он хитрит стихи мои ругает
наверно плачет
Предупреждает что убийцей стану
отнекиваюсь мол уже убийца
он умоляет — вор пока
Искусанные губы пальцы в краске
не так я плох ведь он тайком рисует
но все картины посвящает мне
он хочет чтобы я писал картины
а не стихи
Я говорю ему о том что вижу
а он хитрит стихи мои ругает
наверно плачет
Предупреждает что убийцей стану
отнекиваюсь мол уже убийца
он умоляет — вор пока
Искусанные губы пальцы в краске
не так я плох ведь он тайком рисует
но все картины посвящает мне