Свидетельство о регистрации средства массовой информации Эл № ФС77-47356 выдано от 16 ноября 2011 г. Федеральной службой по надзору в сфере связи, информационных технологий и массовых коммуникаций (Роскомнадзор)

Читальный зал

национальный проект сбережения
русской литературы

Союз писателей XXI века
Издательство Евгения Степанова
«Вест-Консалтинг»

ВАЛЕРИЙ ЧЕРКЕСОВ


ЧЕРКЕСОВ Валерий Николаевич родился в 1947 году в городе Благовещенске Амурской области. Более сорока пяти лет проработал в газетах Приамурья и Белгородчины, был собственным корреспондентом “Литературной газеты" по Центральному федеральному округу. Автор двадцати трёх книг поэзии, прозы, публицистики, произведений для детей, изданных в Москве, Белгороде, Благовещенске, Воронеже, Хабаровске. Лауреат Всероссийской литературно-театральной премии “Хрустальная роза Виктора Розова" и Международной литературной премии “Прохоровское поле", дипломант IV Международного Славянского литературного форума “Золотой витязь". Живёт в Белгороде.


ОПЯТЬ РАССВЕТ


ДЯДЯ ПЕТЯ. 1954

О, как хотелось прислониться
мне, безотцовщине! Хотя бы
к хромому дяде Пете. С фронта
пришёл таким. Он пил с утра
плодово-ягодное, морщась,
потом закуривал “Аврору”,
молчал задумчиво, а мне
протягивал кулёк конфет,
засахарившихся, в комок
пахучий слипшихся. Сидели
мы рядом, словно только что
вернулся он из-под Варшавы,
где орден получил, который
на благовещенском базаре
“махнул” на пару поллитровок
вина вонючего, как дым
пороховой...


УРАНОВЫЙ РУДНИК

Опять рассвет, похожий на порез,
по склону свет кровавый разливает,
как будто бы горит осенний лес.
Округа спит, вернее, досыпает.
Здесь в недрах мёрзлая земля хранит
руду — начинку бомб неумолимых.
Но и она покуда тоже спит
и не страшна для милых и любимых.
— Чтоб защищаться, надо, — нам твердят, —
взять у природы то, с чем непременно
страна сильнее станет...
                                Да, наверно...
Ну, а рассвет, похожий на закат,
пульсирует, как рана, алой пеной.


ФРОЛ

С таким именем великих поэтов не бывает.
Из статьи

Если слава есть отрава,
то безвестность, что ли, мёд?..
В деревеньке захудалой
малахольный Фрол живёт.
Днём заботы по хозяйству:
куры, гуси, огород.
Вечерами — нет, не пьянство, —
вдохновения он ждёт.
Над тетрадкою склонившись,
рифмы подбирает он,
сна, спокойствия лишившись.
Да какой же к бесу сон,
если в “Знамени”, в районке,
напечатали стишок,
и сосед, как критик тонкий,
прогудел: “Ну, Фрол, ты — Блок!”
И не знает он, наивный,
хоть разбейся в доску тут,
что с таким крестьянским именем
стать великим не дадут.