Свидетельство о регистрации средства массовой информации Эл № ФС77-47356 выдано от 16 ноября 2011 г. Федеральной службой по надзору в сфере связи, информационных технологий и массовых коммуникаций (Роскомнадзор)

Читальный зал

национальный проект сбережения
русской литературы


Екатерина БЛЫНСКАЯ



И ЛЬЕТСЯ СВЕТ



Екатерина Блынская — поэт, прозаик. Родилась и живет в Москве. Автор многих публикаций. Член Союза писателей ХХI века.



ЗЕРКАЛО

Как не всегда бывает хорошо,
так плохо не бывает до того, что...
Зеркальный блеск лжи намертво лишен
и не напоминает нам о прошлом.

Немного амальгаму повело,
и бронза стала смазанней и глаже...
В одно и то же я смотрюсь стекло,
но только я в нем не одна и та же.

Вот что-то там уходит с молотка,
слезам напрасным надобно излиться.
Ах, если б оставлять наверняка
приметы, как заломы на страницах.

И нам роднее станет от тоски...
Не зеркало, что ничего не помнит,
а пепел, окормляющий ростки,
и пламя в прогорающей жаровне.



* * *

Так хорошо, что я сейчас проснулась,
а город там, за полем,
за леском.
Высотки, эстакады,
ленты улиц
и облака —
то лётом, то ползком.

Немолчный свист восторженных мажоров,
гуд комариный,
поздний ледолом,
эдемских врат распахнутые створы,
и льется свет,
напоенный теплом.

И хочется одной побыть в сиянье
весны пришедшей,
на исходе дня,
на земляничной загорать поляне
и крапчатого
слушать соловья.



* * *

Не рожай меня, мать, для скорбей,
Чтоб потом меня жалить отцом.
Скажешь: "Влипла — и дело с концом,
Был плохим он, не ровня тебе".
Не рожай меня, мать, чтоб была,
Чтоб я скрасила старость твою.
Ты меня в этот мир привела
Для того ль чтоб кричать "не люблю"?
Не рожай меня в случаях тех,
Про которые... в душу не влезть.
Чтоб несла меня годы, как грех,
И упал на меня он, как крест.
Не рожай уж, решая травить,
Получусь я нездалой, крутой...
Пуповинная перевить
Передаст мне сомнений устой.
Не рожай, ненавидя, солгав,
Принимая за чудо фантом...
Слезы мне собираешь в рукав,
Чтоб умылась я ими потом.
Ты подумай, зачем тебе чадь
Оскорблений и памяти ком?..
И зачем меня нужно рожать,
Виноватую в горе твоем?
Но от самых передних веков,
Видно, вымерли б, если б не так...
Разрывает шатры подолов
Не любовь, а когтистый сорняк.
И минуты спаяв, как металл,
Уязвляет младенца вина,
Чтобы старую боль перенял,
Чтобы дальше ее передал,
Не размыслив, откуда она...



* * *

С. С. Арутюнову

Почти назло надорванному веку,
Кусачему, недоброму костру,
Где все грехи прощают имяреку,
Где можно жить без красок, букв и струн,
Почти наперекор другим цунами,
Поднимешся на гребень взбитых пен,
А там ни потрясений, ни желаний,
Там море равномерно, ветер нем.
Так стоит ли вострить крыло планера,
Шить парус из поденной шелухи,
Мечтать о том, что даже отдаленно
Не видно, как ни щурься, как ни лги,
В самом себе отыскивать причины,
Искать знамений, повторять азы,
Когда вокруг, пусть даже прокричим мы,
Почти не понимают наш язык...
Наш мир не цирк, кругом толпа —
                                   не помпа...
А жить пора назло иль вопреки.
Пусть иногда встречаются в потемках
Зовущие на отдых маяки.
Пусть в штопор смерч отчаянный заверчен,
Но вдруг внезапный свет прорежет ширь,
Чтоб мог подумать ты: какая встреча!
И Господа попросишь сделать штиль.