МИХАИЛ САЛЬМАН
(Израиль)
Коренной бакинец, выпускник истфака Бакинского Университета.
Печатался в различных газетах и журналах, в том числе и в "Литературном Азербайджане". По его собственным словам, "бόльшая часть моей жизни, самые замечательные воспоминания и надежды связаны с Баку – городом детства, юности, зрелости, первой любви… Возможно, и моя поэзия в большой мере – это желание быть ближе к Родине, но уже в новом качестве поэта…"
Печатался в различных газетах и журналах, в том числе и в "Литературном Азербайджане". По его собственным словам, "бόльшая часть моей жизни, самые замечательные воспоминания и надежды связаны с Баку – городом детства, юности, зрелости, первой любви… Возможно, и моя поэзия в большой мере – это желание быть ближе к Родине, но уже в новом качестве поэта…"
Жизнь
Нет, не случилась пастораль –
С травой веселой, с облачками.
Была нерадостною даль
И твердь под нашими ногами...
Художник, видно, пожалел
Индиго с кадмием и сурик,
И всё мрачнел пейзаж, мрачнел
От бурь бытийных...
Бурь и бурек...
Осенний вечер
Переход от синего до алого –
В этот час такой диапазон.
Из денька простого, захудалого
Вечер нарождается как сон.
И стоят деревья, заворoжены,
Неподвижны листья-медяки.
И грустить не надо. Не положено.
Мысли посветлевшие легки...
* * *
Надо мной – ни облака, ни тучи,
Горизонт, как праведница, чист.
Не заботит ничего, не мучит –
Только лист бумаги. Белый лист.
И его задумчивое поле,
Где не ковыли, не резеда –
Тихое предощущенье боли,
Что зачем-то рядышком всегда...
* * *
Всё, что ни видел –
для стихов,
Всё – для стихов, что ни протопал.
Узнал, что мир наш груб... пухов…
На части рвал его. И штопал.
Лелеял мысль: когда-нибудь
Я буду Музе симпатичен...
И вот скажу, пройдя сей путь,
Что, да, он стоил зуботычин...
* * *
На час-другой бы прикорнуть,
От суеты бежать бытийной...
Как в смерть короткую нырнуть,
Покинуть век жестоковыйный...
Чтобы воскреснуть, как Христос,
Опять на подвиги готовым,
Не в "белом венчике из роз",
Но с новой рифмою и словом...
* * *
Среди космических вибраций
Давно не чувствую волну
Соединений, комбинаций
Двух наших душ с тобой – в одну.
Мы разлетелись невозвратно,
В безмерной вечности скользя,
И если есть нам путь обратно –
Его почти найти нельзя...
* * *
Правит миром – не военщина,
И не пуля, и не меч,
Правит Ева, правит Женщина,
Что смогла в силки завлечь...
Только взглянет – без приказа,
Вроде просто, не хитря...
И пойдут рубиться сразу
Тридцать три богатыря...
Жене-азербайджанке
Есть что-то от чудес необъяснимых
В наш легкомысленный и умный век,
Что ты как в первый день любима,
Что остаешься Меккой Мекк.
Что каждый день подобен хаджу
К Каабе – камню всех камней,
Что каждый вздох и миг свой каждый
Молюсь тебе я, иудей…
* * *
До сих пор загадка не разгадана
Притяженья тела твоего,
До одра до смертного, до ладана –
Надо мною это колдовство:
Поступи сбивающей дыхание,
Жеста, что вдруг замер по пути...
Между нами нету расстояния,
Чтобы мог тебя я обойти.
* * *
От поля сладко пахнет сеном
И камнем мшистым – от ручья,
Одни с тобой мы во Вселенной,
Подумать только – ты и я!..
И нет ни завтра, ни намедни,
Лишь это краткое "сейчас",
И эта страсть,
Как в день последний,
Соединяющая нас...
Без тебя
А в душе пустота Торичелли,
Полный вакуум – как ни крути.
Не волнует "Весна" Ботичелли,
Не волнуют балеты Петủ.
Скучен Диккенс и мысли Толстого,
Откровения Сартра и Пруст.
Лишь "люблю" – это странное слово
Рвется вдаль из сомкнувшихся уст...
* * *
Не обличал бы я Иуды,
Христа бы не боготворил –
На эту тему пересуды
Их не поднимут из могил.
Есть темы, что острее вo сто,
А может быть, и боле раз.
Ну, например,
Как жить нам просто –
И без святых и без пролаз...
* * *
Отделить бы мне от плевел – злаки
И понять, на свете что к чему...
Но грызутся во дворе собаки,
И что делят, вряд ли я пойму.
То ли суку с выгоревшим боком,
То ль огрызок брошенный костủ...
Мне б понять всё это ненароком,
Да на жизнь людей перевести...
* * *
Что Гёте мне?.. Что доктор Фауст?..
От них лишь тени на плетень,
Жизнь человеческая – хаос,
И этот хаос – каждый день.
И не дано его исправить
Ни размышленьем, ни трудом...
Нам остается только славить
Простое: солнце, ветер, дом...
* * *
...Совсем недавно сам был внуком,
Сидел у деда на руках,
И плакал горько, с полным звуком,
О волке сером и бычках...
Но сказки кончились, и деда
Мне перешел почетный ранг,
И внук-любимец, непоседа –
Как века чудный бумеранг...
Ответ
Нет, не случилась пастораль –
С травой веселой, с облачками.
Была нерадостною даль
И твердь под нашими ногами...
Художник, видно, пожалел
Индиго с кадмием и сурик,
И всё мрачнел пейзаж, мрачнел
От бурь бытийных...
Бурь и бурек...
Осенний вечер
Переход от синего до алого –
В этот час такой диапазон.
Из денька простого, захудалого
Вечер нарождается как сон.
И стоят деревья, заворoжены,
Неподвижны листья-медяки.
И грустить не надо. Не положено.
Мысли посветлевшие легки...
* * *
Надо мной – ни облака, ни тучи,
Горизонт, как праведница, чист.
Не заботит ничего, не мучит –
Только лист бумаги. Белый лист.
И его задумчивое поле,
Где не ковыли, не резеда –
Тихое предощущенье боли,
Что зачем-то рядышком всегда...
* * *
Всё, что ни видел –
для стихов,
Всё – для стихов, что ни протопал.
Узнал, что мир наш груб... пухов…
На части рвал его. И штопал.
Лелеял мысль: когда-нибудь
Я буду Музе симпатичен...
И вот скажу, пройдя сей путь,
Что, да, он стоил зуботычин...
* * *
На час-другой бы прикорнуть,
От суеты бежать бытийной...
Как в смерть короткую нырнуть,
Покинуть век жестоковыйный...
Чтобы воскреснуть, как Христос,
Опять на подвиги готовым,
Не в "белом венчике из роз",
Но с новой рифмою и словом...
* * *
Среди космических вибраций
Давно не чувствую волну
Соединений, комбинаций
Двух наших душ с тобой – в одну.
Мы разлетелись невозвратно,
В безмерной вечности скользя,
И если есть нам путь обратно –
Его почти найти нельзя...
* * *
Правит миром – не военщина,
И не пуля, и не меч,
Правит Ева, правит Женщина,
Что смогла в силки завлечь...
Только взглянет – без приказа,
Вроде просто, не хитря...
И пойдут рубиться сразу
Тридцать три богатыря...
Жене-азербайджанке
Есть что-то от чудес необъяснимых
В наш легкомысленный и умный век,
Что ты как в первый день любима,
Что остаешься Меккой Мекк.
Что каждый день подобен хаджу
К Каабе – камню всех камней,
Что каждый вздох и миг свой каждый
Молюсь тебе я, иудей…
* * *
До сих пор загадка не разгадана
Притяженья тела твоего,
До одра до смертного, до ладана –
Надо мною это колдовство:
Поступи сбивающей дыхание,
Жеста, что вдруг замер по пути...
Между нами нету расстояния,
Чтобы мог тебя я обойти.
* * *
От поля сладко пахнет сеном
И камнем мшистым – от ручья,
Одни с тобой мы во Вселенной,
Подумать только – ты и я!..
И нет ни завтра, ни намедни,
Лишь это краткое "сейчас",
И эта страсть,
Как в день последний,
Соединяющая нас...
Без тебя
А в душе пустота Торичелли,
Полный вакуум – как ни крути.
Не волнует "Весна" Ботичелли,
Не волнуют балеты Петủ.
Скучен Диккенс и мысли Толстого,
Откровения Сартра и Пруст.
Лишь "люблю" – это странное слово
Рвется вдаль из сомкнувшихся уст...
* * *
Не обличал бы я Иуды,
Христа бы не боготворил –
На эту тему пересуды
Их не поднимут из могил.
Есть темы, что острее вo сто,
А может быть, и боле раз.
Ну, например,
Как жить нам просто –
И без святых и без пролаз...
* * *
Отделить бы мне от плевел – злаки
И понять, на свете что к чему...
Но грызутся во дворе собаки,
И что делят, вряд ли я пойму.
То ли суку с выгоревшим боком,
То ль огрызок брошенный костủ...
Мне б понять всё это ненароком,
Да на жизнь людей перевести...
* * *
Что Гёте мне?.. Что доктор Фауст?..
От них лишь тени на плетень,
Жизнь человеческая – хаос,
И этот хаос – каждый день.
И не дано его исправить
Ни размышленьем, ни трудом...
Нам остается только славить
Простое: солнце, ветер, дом...
* * *
...Совсем недавно сам был внуком,
Сидел у деда на руках,
И плакал горько, с полным звуком,
О волке сером и бычках...
Но сказки кончились, и деда
Мне перешел почетный ранг,
И внук-любимец, непоседа –
Как века чудный бумеранг...
Ответ
"Поэт не ведает сомненья..."
Поэты ведают сомненья,
И даже, более того,
Нет без сомнения – творенья,
Нет без сомненья – ничего.
Ведь что оно?.. Отбор и выбор
Пути, и шага, и строки.
Стихотворенье – пытка дыбой,
Иначе – это так, стишки...
* * *
Все меньше, меньше разных вожделений,
Желанья опадают, как листва...
О, этот возраст, мудрый и осенний,
И вслед ему летящие слова!..
Слова любви – но уж не ожиданий
Звенящих вёсен, ливней невпопад...
Летит листва утраченных желаний,
И все сильнее этот листопад...
* * *
Не растратил любви, не растратил,
А пришла уж пора исчезать...
Был ли этому миру я кстати –
Может кто-то мне прямо сказать?
Не мудря и не льстя, без увёрток,
Не намеком – а как на духу...
Я был предан не богу, не чёрту,
А тому, что любилось –
стиху...
* * *
Не думай о своем величье:
Ты есть всего лишь Божья тварь,
Права у коей тоже птичьи –
Хотя и собственный словарь...
Совет
Забейся в угол иль бунтуй,
Борцом пребудь, непротивленцем,
Но жизнь – отнюдь не сабантуй,
Не ринг, где тренер с полотенцем.
Идешь вселенскою тропой
Со звездно-бисерным замесом,
И главное, не быть с толпой,
Но быть толпе –
противовесом...
Первая мысль с утра
– Для чего рождён я, явлен,
Приведён на белый свет?..
Для чего он мной продавлен –
По земле недолгий след?..
Так иду я... Знак вопроса
Тенью следует за мной.
Только вечность безголоса –
Отвечает тишиной...
Предчувствие
Было это и в Шумере,
Там, где Тигр и Евфрат:
Пребывали люди в вере,
Что из смерти есть возврат.
Вот и мне зачем-то мнится:
Умерев, вернусь опять...
Так на юг летают птицы –
Чтобы перезимовать...
И даже, более того,
Нет без сомнения – творенья,
Нет без сомненья – ничего.
Ведь что оно?.. Отбор и выбор
Пути, и шага, и строки.
Стихотворенье – пытка дыбой,
Иначе – это так, стишки...
* * *
Все меньше, меньше разных вожделений,
Желанья опадают, как листва...
О, этот возраст, мудрый и осенний,
И вслед ему летящие слова!..
Слова любви – но уж не ожиданий
Звенящих вёсен, ливней невпопад...
Летит листва утраченных желаний,
И все сильнее этот листопад...
* * *
Не растратил любви, не растратил,
А пришла уж пора исчезать...
Был ли этому миру я кстати –
Может кто-то мне прямо сказать?
Не мудря и не льстя, без увёрток,
Не намеком – а как на духу...
Я был предан не богу, не чёрту,
А тому, что любилось –
стиху...
* * *
Не думай о своем величье:
Ты есть всего лишь Божья тварь,
Права у коей тоже птичьи –
Хотя и собственный словарь...
Совет
Забейся в угол иль бунтуй,
Борцом пребудь, непротивленцем,
Но жизнь – отнюдь не сабантуй,
Не ринг, где тренер с полотенцем.
Идешь вселенскою тропой
Со звездно-бисерным замесом,
И главное, не быть с толпой,
Но быть толпе –
противовесом...
Первая мысль с утра
– Для чего рождён я, явлен,
Приведён на белый свет?..
Для чего он мной продавлен –
По земле недолгий след?..
Так иду я... Знак вопроса
Тенью следует за мной.
Только вечность безголоса –
Отвечает тишиной...
Предчувствие
Было это и в Шумере,
Там, где Тигр и Евфрат:
Пребывали люди в вере,
Что из смерти есть возврат.
Вот и мне зачем-то мнится:
Умерев, вернусь опять...
Так на юг летают птицы –
Чтобы перезимовать...