ДРЕВНИЙ КАМЕНЬ

Лес. Дубы.
В подлунной раме
вековые дремлют сны.
Меж корнями —
древний камень
с незапамятной весны.
Он знавал колчан и стрелы,
посох странника, суму,
конский череп, белый-белый,
гуслей сорванных струну.
Здесь мечтатель и сказитель
у морщинистой коры
вязью слов и по наитью
миру нес свои дары…
На замшелом камне росчерк
беспощадного свинца,
век за веком ратей почерк
без литавров и венца…
Здесь легенд забытых стопы,
звук щегла прозрачно чист,
желуди, кабаньи тропы
и резной дубовый лист.


* * *

Страна великая, былинная,
Тобой душа не отболит,
Церквушкой кружевной, старинною,
Рекою в серебре ракит.
Не отболит родными далями,
Где сеял стрелы печенег,
Славян великими печалями
Из рода в род, из века в век.
Не отболит душа погостами,
Где в буйстве дикая сирень,
Войной просчитанными верстами,
Судьбою нищих деревень…
Небесталанна. Без удачи.
За все, за всех — на мне вина.
Душа болит. А как иначе
Тебя любить, моя страна?!


СОКОЛЬЕ

Какою стариной от мест родимых веет…
Здесь соколиных дел селились мастера.
Взмывал дозором сокол на пути Гирея,
Летела в стан врага разящая стрела.
Не войны — мирный день нанес сюда проруху,
От соколиных гнезд в помине нет вестей.
Вчера здесь померла последняя старуха,
Что одиноко у реки пасла гусей…


СТРАНИЦЫ ПАМЯТИ

У памяти свои страницы,
На каждой чьи-то имена.
Кто был, ушел, как сон с ресницы,
В другие дали, времена.
Со мной друзья, их поминаю
Просвирой хлебной, жгу свечу,
Как воск, с печалью будто таю
И невозвратное ищу.
Надежда брезжит: вдруг приснится
Мне встреча с кем-то в эту ночь…
Но вновь пришла, зажглась денница,
И вспоминать стало невмочь…


* * *

А я ткала… узор заветный,
                       что жизнь дала,
Я детство ниточкой рассветной
                       ткала, ткала…
Любовь, прозрачней акварели,
                       из трав и грез,
Я грусть ткала из светотени
                       и счастья плес,
Ткала надежд речные дали
                       и облака,
Тропинку торную к печали
                       и берега.
И все без устали картины,
                       где "Я" и "Он",
Из лета в осень паутины,
                       медовый звон.
Свое — и радость, и тревоги
                       я берегла,
И шла, и шла своей дорогой
                       и все ткала…