Свидетельство о регистрации средства массовой информации Эл № ФС77-47356 выдано от 16 ноября 2011 г. Федеральной службой по надзору в сфере связи, информационных технологий и массовых коммуникаций (Роскомнадзор)

Читальный зал

национальный проект сбережения
русской литературы


НАИЛЯ НАДИР


ВЫБОР


Мало ли…

Не сплю которую ночь.
Не сплю. И совсем не пишется.
Гоню от себя я прочь
Мысли дурные. Слышится –
Бежит по стеклу песок,
Бежит по стеклу. Стелется.
У каждого здесь свой срок.
И даже если не клеится,
Найди от дверей ключи,
Найди и проверь – надо ли,
Проверь, а потом молчи,
И помни всегда – мало ли...


Играет джаз

Играет джаз, играет жизнь мою,
Листаю я страницы, улыбаясь,
Там бабочек атласных я ловлю,
Расцветке их и форме удивляясь,
Там иногда бывает в мае снег,
А в январе подснежник расцветает,
Утерян там какой-то важный чек,
И правила никто не соблюдает...
Там льются слезы, часто через край –
От счастья ли, от горя ли, не важно,
По рельсам ходит старенький трамвай,
И нет еще домов многоэтажных...
Там в зеркалах Алисы вьётся след,
На небе днем луну и звезды видно,
На все вопросы там готов ответ…
Фантазия?.. Да, это очевидно…
Играет джаз, играет жизнь мою,
Несут вперед и вдаль ее страницы.
Я сбавлю ход, немного постою:
Играет джаз,
                    и мне опять не спится...


Выбор

Просить – нелепо.
                       Молить – напрасно.
Кто был опорой, тот стал балластом.
У нас был выбор, мы просчитались.
Остановиться б, подумать малость...

У нас был выбор и варианты,
Но, видно, тихо мы пели мантры.
Рождаться снова?.. Вопрос понятен.
В другом обличье. В другой кровати...

Исход известен. Ответьте честно –
Опять в приемной не будет места?..
Жизнь, что нам дали, прожить бы славно,
И ей, поверьте, не будет равных!..


Немыслимые строчки

Тебе за поворот, мне через улицу.
Оборачиваюсь – сигарета никак не раскурится
в твоих пальцах, длинных, тонких, нежных,
держащих ее слегка небрежно.
Моросит. Небо тучами хмурится, следит за нами.
Ветер гонит нас, резкий, холодный, разделяя домами.
Убыстряю шаг, бегу от себя, тебя, ветра, мороси,
на какой-то почти автомобильной скорости.
Крутятся рифмы в голове, опадая в немыслимых
                                                                               строчках,
в немом вопросе – будет ли судьба ставить точку?
(Поставит в свой срок, не спросив нас об этом…)

Боже, ну когда, наконец, наступит лето....


Вслед

Где потерялись мы?.. А может, и хорошо,
Что потерялись мы, спрятав остатки дня…
Чертит нам небо закатным карандашом
Шифр от сердца, железного, как броня.

Я по следам твоим просто пойду на свет,
Может, на ощупь найду, что найти не могла.
Если прочтешь там верный и честный ответ,
Знай, что отныне подвластна с тобою нам тьма...


* * *

"Не сотвори себе кумира",
Гласит цитата... Или быль?
Кто был вершиною Памира,
Тот превратился в пепел, пыль...
Не сотвори себе кумира,
Не станет деревом трава,
И страз не сможет стать сапфиром,
Но это все, увы, слова...
На деле же сплошная проза –
Разбился глиняный сосуд,
Металл не избежал коррозий,
А праведник позволил блуд...
Не сотвори себе кумира,
Не поклоняйся, не служи,
Ты сам наполнен этим миром,
Лети – "над пропастью во ржи"...


Панно

– Я сумасшедшая?.. Да, но в сознании.
А наяву все обычно, mon cher.
Ты стал моей неотъемлемой манией.
Ты весь во мне. Извини. Рикошет.

Плавлюсь в строке. И, на грани истерики,
Делаю вид респектабельной мэм.
Есть берега покоренной Америки,
Где не закончены главы поэм.

Где от прибоя покрыта крупинками
Соли, разъевшей мне душу давно,
Где раздвоение личности льдинками
Сложит судьбы заказное панно.


По течению сказки

Ртуть все выше в термометре –
                              солнце сегодня усердно
Греет души (а может быть, просто озябшие плечи).
Вспоминается сказка –
                          там Кая упрямая Герда
Ищет всюду, где можно (наверное, время не лечит).

Прохудившийся борт для таких, как она, не помеха,
Для нее – целый мир раскрывает сегодня ладони,
Ей не жаль ни сапожек, ни муфты из ценного меха,
Даже Бог, посмотрев ей в глаза на минутку, утонет…


Застывшее

Вереница зимних дней,
Всё застыло.
Словно зaлил душу клей –
Превратилась
Та, что билась и жила,
В мертвый камень.
Отражают зеркала
Сердца пламя...


Если нет места

Отключи мысли,
Убери звуки,
Если есть смысл,
Нет тогда скуки,
Не считай звезды,
Встань, иди, действуй,
Для чего позы –
Нет для них места.
Для чего позы,
Для чего злоба…
Соблюдай дозу,
Ну, хотя б пробуй!..
Если есть смысл,
Значит, есть вера,
Белый лист, чистый,
Он поймет, верю...


Размышления ко дню поэзии

...Снится миру
в тяжких снах:
вот, последнего поэта
век докурит сигаретой,
и – наступит тишина...
А.Талыбова

В тяжких снах или в реале,
Суть – поэты не молчали,
Кто – про розу, кто – о грозах,
Кто – пробелом между строк.
Груды пепла, ворох мыслей,
Строчки мозг насквозь прогрызли...
Розы – проза – слезы – грозы...
Тишина наступит... в срок...


Из цикла "Осенний сюжет"

1

Листвы опавшей под ногами хруст,
Страниц, листаемых мной, шелест.
Листок блокнота –
                          он все так же пуст,
Скрипят, как прежде, старые качели…

2

Еще не кончилось лето,
А дождь зарядил не на шутку,
Сыплют по крышам монеты
Уже которые сутки.

Влетела осень внезапно,
Я с летом не попрощалась,
И кофе, выпитый залпом,
Горчинки оставил малость.

3

Оранжево-желто-красное...
Осень...
Все вперемешку:
Бумага, полотно, акварель, масло –
                                             без разницы,
А в реале белое или черное,
                                           орел или решка…
И не знаешь, то ли радоваться,
                                                 то ли каяться…

4

Снова грусть расставила капканы,
С ней бороться ни желанья нет, ни сил,
Осень долгожданная настанет,
Поменяем хлопок на акрил.
Будем славить дождик, тучи, лужи,
Станем кутаться все в тот же старый плед,
Листопад в стихах опять закружит...
Осень... Грусть... Заигранный сюжет...