Наш Бельбедер — да что таиться! —
Купил в деревне сад и дом,
В укор и в пику загранице
Решив прожить своим трудом.

Как ни крути, пучок морковки
Навряд ли вырастет на бровке,
Навряд ли — лупчатый редис,
Пупырчатые артишоки,
Превозмогая свой каприз,
Лежат, раздув тугие щеки,
Посредь стола — за просто так.
За все уплачено. Пятак.

И каждый недомовладелец,
В субботний день и в выходной,
Один (а повезет — с женой)
Бредет, как рыночный умелец,
Нетеневою стороной.
Коль хочешь скушать свежий овощ —
Зови колхозника на помощь,
А коль на фрукты рот разинул —
Плати калмыку и грузину!
Об этом, впрочем, мысли нет,
Когда, до первых птичьих трелей
Наш Бельбедер трусит в клозет,
Пытаясь сон разрушить в теле.


О нега! — жирная роса
Лежит на зонтиках укропа
И выбирается оса
Из грядки, словно из окопа;
Календул желтые цветы,
Сурепки мелкие цветочки,
Ростки куриной слепоты,
Иных культур цветные мочки,
А в стороне — неприхотливо
Петунья в банке из-под пива.

И тишина звенит кольцом,
И слышно, как грызет капусту
Слизняк с простуженным лицом,
Не вняв просыпанному дусту.

Смотри: уже спешит червяк,
Тучнее выбирая купу,
И колорадский жук набряк,
Ботву разглядывая в лупу,
И плодожорка грушу жрет,
И древоточец точит, точит,
Комар зудит и лапой трет
Свои бессовестные очи.

То хрущ растенье подсечет
(И падает его былинка),
То — полость бочки протечет
И в кронах вспыхнет паутинка.

Потянешь с грядки корнеплод —
А там, за каждой круглой дыркой,
То чей-то глаз, а то — проход
И чьи-то липкие подкрылки.

Огневки, пильщики, сверчки,
Стеклянницы, коконопряды,

Хермесы, златки, паучки,
Боярышницы, семеяды!

О Господи, да сколько их
На десять соток самоличных,
Жуков, жующих за троих
В укропных грядках и клубничных!

Тому — морковь, тому — плетень,
И треск стоит и ночь, и день!..

Но Бельбедер в бою — не трус,
Он рассыпает в грядках дуст.

… Как славно,
                                   вставши спозаранку,
Сорвать румяный сочный плод
И заглянуть в сухую ранку,
Которую оставил крот,
Росу стряхнуть и, для порядку,
Из лейки выплеснуть на грядку,
Пройтись мотыгой вдоль рядов
И огурец нащупать сочный,
Не помнить собственных годов,
Ровняя желоб водосточный,
Сухие ветви подпилив,
Курить, ресницы чуть смежая,
Или — гадать по клею слив
О перспективах урожая…

Как славно
                        чувствовать себя
Поборником труда и воли
И, демократию губя,
Посеять собственной фасоли,
Чтоб лихо лобио и впредь
Экономические спады
И социальные преграды
Легко могло преодолеть!..

Недурно —
                        выйдя босиком,
Как Лев Толстой, — срезать очиток,
Жену встречать с половиком,
Держа рулон его, как свиток,
И молвить, шапку теребя:
«Мой сад приветствует тебя!»…