ОТТЕПЕЛЬ

От проводов, провисших вдоль дороги,
исходит треск. Оттуда рвётся ток.
Противен слуху этот звук жестокий.
И вид столбов железен и жесток.
Река открылась. Блещет кровью чёрной.
На низкий берег налипает дождь.
И зеленью пугает обречённой
озимая беспомощная рожь.
А на ветвях, под льдистой оторочкой,
оттаивая к середине дня,
обманутая вскрикивает почка
и гибнет, никого в том не виня.
Пейзаж пустынный, тусклой дымки полный.
Грустнеет зверь. Грустнеет человек.
А ближе к ночи — гололёд безмолвный.
Земля устала, ожидая снег.
Трава и лёд — дурное сочетанье.
Я это знаю. И запомню впредь,
что оттепель не есть благодеянье,
когда она приходит в декабре.
Кто повелел бессмысленно вмешаться
в степенный ход природы и земли?
Зачем ветрам за это было браться,
зачем тепло так рано принесли?..
Восстановись, теченье вековое,
неторопливый шаг свой возроди!
Не приходи пока, тепло земное.
Я подожду. Пока не приходи.


* * *

Обугленная, битая трава.
Озимые — младенческие пашни.
Не до конца опавшая листва.
И мелкий дождь, гнилой, позавчерашний.
Подмокшая, несвежая стерня.
Осенний мир, глухой и молчаливый.
Осенний день, спокойный, некрасивый.
Осенний, лес, похожий на меня.
Он тут, со мной, неприбранный на вид.
Он тут, со мной, поблекший и усталый.
Я шлю ему привет свой запоздалый,
а он в ответ — всю душу мне дарит.
Я с ним брожу, безмолвно говорю,
и он со мной беседует открыто...
Нашли язык — спасибо октябрю.
Спасибо чувству — думал, позабыто.


ПОРА ЛИСТОПАДА

Осень. Пора листопада.
Ветреный день конопат.
Это не стужа — прохлада.
Что ж, я и этому рад.
Есть ещё время до стужи.
Нам горевать ни к чему.
Солнце покоится в луже,
там и неплохо ему.
В медленной, тихой дремоте
лето уходит на слом...
Что ж, я и сам не в почёте
И не жалею о том.
А средь небесных угодий
облачко плавно плывёт.
Тихая радость в погоде
сердце продрогшее жжёт.
Над городом, где лязги, гулы, гамы,
над сонмищем машин, домов и лиц
воздушные раскрашенные храмы
восстали, воспарили, вознеслись.
Лиловостью и золотом, и медью
дарили мир, потом, как корабли,
неслышно развернулись и, помедля,
за горизонт торжественно ушли.
И город затопила предвечерность,
сочилась в душу каждую и дом...
А храмы тихо уплывали в вечность,
куда и мы невидимо плывём.


РОДИНА

Эта даль — разбелённые краски.
Вкривь и вкось летящие сердца.
Гогот, вой, тоска и свистопляска...
Нет начала. Не видать конца.
Этот путь — бесхитростен и горек.
Цельный мир, что скроен не хитро...
На снегу — уснувший алкоголик,
И гармошка пьяная в метро...
Эта жизнь, не знавшая оглядок,
Эта грусть, пронзившая поля...
Этот милый сердцу беспорядок —
Родина беспечная моя.