Марина ПЕСКОВА
Уважаемая редакция "Юности", пишет вам Марина Пескова, художник, дизайнер, писательница и поэтесса из Омска.
Желаю вашему журналу долголетия и неубывающего потока читателей. Сама я читаю его с детства и благодарна всем сотрудникам журнала и авторам-писателям.
Очень вдохновила когда-то статья Аллы Киреевой "Поэзии парное молоко". Буквально несколько строк из этой глубочайшей статьи, с которыми я полностью согласна, привожу здесь. "Но вот что интересно: врачи заметили, как некоторые городские жители, попав в деревню и испив там парного молока, выдают аллергическую реакцию. Объяснение простое: человек отвыкает от натуральных продуктов.
Настоящая духовная пища тоже абсолютно натуральна. В том числе истинная поэзия. Она привлекает невозможностью подделки, естественностью, редкостью. И боязно, что у тех, кто поневоле привыкает к заменителям, настоящая поэзия может вызвать своеобразную аллергию — неприятие, неприязнь".
Сама я также стремлюсь писать именно так. Возможно, не всегда получается...
Посылаю вам несколько стихов. Их у меня — огромное количество на самые разные темы. Если что-то понравится и вы посчитаете возможным наше сотрудничество, то буду рада в дальнейшем присылать стихи и на другие темы. Сейчас — природа.
С уважением, Марина Пескова
Желаю вашему журналу долголетия и неубывающего потока читателей. Сама я читаю его с детства и благодарна всем сотрудникам журнала и авторам-писателям.
Очень вдохновила когда-то статья Аллы Киреевой "Поэзии парное молоко". Буквально несколько строк из этой глубочайшей статьи, с которыми я полностью согласна, привожу здесь. "Но вот что интересно: врачи заметили, как некоторые городские жители, попав в деревню и испив там парного молока, выдают аллергическую реакцию. Объяснение простое: человек отвыкает от натуральных продуктов.
Настоящая духовная пища тоже абсолютно натуральна. В том числе истинная поэзия. Она привлекает невозможностью подделки, естественностью, редкостью. И боязно, что у тех, кто поневоле привыкает к заменителям, настоящая поэзия может вызвать своеобразную аллергию — неприятие, неприязнь".
Сама я также стремлюсь писать именно так. Возможно, не всегда получается...
Посылаю вам несколько стихов. Их у меня — огромное количество на самые разные темы. Если что-то понравится и вы посчитаете возможным наше сотрудничество, то буду рада в дальнейшем присылать стихи и на другие темы. Сейчас — природа.
С уважением, Марина Пескова
* * *
Ярко-красочный всходит над миром шатер.
Осень свой зажигает прекрасный костер
Крон берез, золотых кучевых облаков
И сгорающих в этом огне мотыльков.
Вот сбиваются в стаи скворцы и грачи.
Пред дорогою дальней с тобой помолчим.
И купает лазурь — неземной исполин —
Кромки алых, багряных ажурных вершин.
Зачарованный осенью лес как душа,
Что в алтарной пред Богом стоит чуть дыша.
В чем-то с истиной, осень, ты слишком близка.
В тебе плачет по ней золотая тоска.
И в иконах я краски твои узнаю,
Кто-то взял их от осени… где-то в раю...
* * *
Молитвенная тишь.
Желтый опавший лист медленно кружится
и теплом ладони покорно касается
мокрой черной земли.
Один, другой, третий…
Обхожу их осторожно,
чтобы оберечь чистоту.
* * *
Асфальтовая в сумерках дорожка,
Кусты прозрачные склоняются над ней.
И листьев редких дрожь, насквозь промокших…
И холодок становится сильней.
Остался, может быть, незавершенным
Ее последний краткий светлый день.
Прощальной ноты звуки отрешенно
Уносит время, и ложится тень.
Ярко-красочный всходит над миром шатер.
Осень свой зажигает прекрасный костер
Крон берез, золотых кучевых облаков
И сгорающих в этом огне мотыльков.
Вот сбиваются в стаи скворцы и грачи.
Пред дорогою дальней с тобой помолчим.
И купает лазурь — неземной исполин —
Кромки алых, багряных ажурных вершин.
Зачарованный осенью лес как душа,
Что в алтарной пред Богом стоит чуть дыша.
В чем-то с истиной, осень, ты слишком близка.
В тебе плачет по ней золотая тоска.
И в иконах я краски твои узнаю,
Кто-то взял их от осени… где-то в раю...
* * *
Молитвенная тишь.
Желтый опавший лист медленно кружится
и теплом ладони покорно касается
мокрой черной земли.
Один, другой, третий…
Обхожу их осторожно,
чтобы оберечь чистоту.
* * *
Асфальтовая в сумерках дорожка,
Кусты прозрачные склоняются над ней.
И листьев редких дрожь, насквозь промокших…
И холодок становится сильней.
Остался, может быть, незавершенным
Ее последний краткий светлый день.
Прощальной ноты звуки отрешенно
Уносит время, и ложится тень.
г. Омск