* * *

В черте буржуазного шика —
И звуков его, и огней
Порою до боли безлика
Россия сегодняшних дней.
Всё схвачено цепкостью быта,
Где идол для многих — комфорт.
И будто бы всё поизбыто,
Чем русское сердце живёт.


* * *

Не кривите физиономий,
Что чужой, как апрель январю,
Что не кланяюсь в пояс мамоне
И любовью к баблу не горю.
И начхать на наследников ярых
В мире всех торгашей и менял —
Тех, которых Спаситель из храма
В гневе Божьем кнутом выгонял.
О, светлая Оптина пустынь
В лесном заповедном краю.
Грехи и душевную усталь
Я храмам твоим предаю.
И всею душой богомольца
Уверен в бессилии зла,
Коль есть надо мною под солнцем
Святые твои купола...


ЛЕТО

Дороги сплошь в автомобилях личных,
А вдоль вовсю — вино и шашлыки.
И всё слабее средь дымков шашлычных
Отчизны сиротливые дымки.
Жрёт всё святое потребленья молох.
Дымки отчизны накрывает мрак.
И кто их вспомнит — разве что филолог
Да с ним поэт, поскольку он дурак.


ПОЭТ

Был бывший уголовник тих и вежлив.
Поклонник поэтической строки,
Он приносил то часто, то пореже
Своих стихов тетрадные листки.
Перемолов немало лет по зонам,
С есенинской душевностью почти
Писал он без блатного лексикона
О всём, что удалось в себе спасти.
Средь пьяных драк, средь зверских поножовщин
Физических и нравственных калек
Он сохранил святую обнажённость,
Без коей человек — не человек,
Без коей не почувствуешь дорогу,
Как Родину, сквозь русский лунный свет.
Рецидивист. Старик. Поэт Серёга.
Пусть не Есенин — всё равно поэт...


[1] * *

Пора осознать в себе циника.
Сорваться и сжать кулаки.
Какая тут, к лешему, лирика —
Цветочки, туманы, лужки...
Какая тут, к чёрту, романтика?..
Всё это иль глупость, иль ложь,
Когда за иудины фантики
Идёт бесконечный делёж.
Впадает народ в озверение,
И вспомнить у нас нету сил,
Что в мир наш придёт бессеребреник,
Который уже приходил...