Свидетельство о регистрации средства массовой информации Эл № ФС77-47356 выдано от 16 ноября 2011 г. Федеральной службой по надзору в сфере связи, информационных технологий и массовых коммуникаций (Роскомнадзор)

Читальный зал

национальный проект сбережения
русской литературы

Союз писателей XXI века
Издательство Евгения Степанова
«Вест-Консалтинг»

Сияние Севера



НАДЕЖДА МИРОШНИЧЕНКО



ОТКУДА СТОЛЬКО МУЗЫКИ В РОССИИ...



МИРОШНИЧЕНКО Надежда Александровна родилась в Москве. Окончила педагогический институт. Автор книг стихотворений “Назовите меня по имени", “Хочется счастья", “Отрывок", “Зачем не сберегли?" и других. Член Союза писателей России. Живет в Сыктывкаре.


* * *


Памяти О. К. Мирошниченко- Кулагиной


Мамины слёзы приснились сегодня во сне.
В сердце скатились. И сердце споткнулось с разбега.
Мамины слёзы вернулись, тоскуя, ко мне.
Мне не забыть их теперь до скончания века.

Неумолимо сгорела ночная свеча,
А до рассвета ещё оставалось немало.
—        Как ты посмела?! — сказала я ей сгоряча.
—        Как ты посмела... так быстро...
                                                   Ведь это же — мама!

Перед Крещеньем на улице было светло.
Видно, в сугробах купались далёкие звёзды.
Только на сердце отчаянье камнем легло,
Но для отчаянья было бессмысленно поздно.

Белой зимою и мама угасла. В снега.
Быстро горела. А тихо-тихонько угасла.
Мамины слёзы — наследство мне, как жемчуга...
Мамины слёзы — они не бывают напрасно.


* * *


И кого это в наши края занесло?
То-то снег всю неделю валил.
Странный вечер. Какое сегодня число?
И о чём он со мной говорил?

Знаем-знаем, уж пожили вдосталь и мы.
Нагляделись, набрались ума.
Что за прихоть — являться в начале зимы,
Разгребая стихов закрома.

То-то станет от жарких речей горячо,
То-то сердце забьётся не в такт.
— Положи мне, хозяюшка, ягод ещё.
Не гляди недоверчиво так.

И кого это в наши края занесло?!
А уж весел, и ласков, и мил.
Странный вечер. Какое сегодня число?!..
То-то снег всю неделю валил.


* * *


Когда я еду от Москвы,
То у меня одна отрада:
Просторов белые холсты
И неба тёмная громада.
Мой Север, строгий мой удел,
Моя любовь, моя тревога.
Чертополох и беспредел,
И бесконечная дорога.

Ты был задуман для двоих —
Для стоика и для поэта.
Но что напишет на твоих
Просторах время тьмы и света?
И как ты выдержишь среди
Предательства единоверцев
С серпом и молотом в груди
И с Богом в беспросветном сердце?!


* * *


Памяти Валентина Распутина


Ничего писать не хочу.
Он ушёл — Великий Молчун.
Он ушёл, Герой и Пророк.
Прожил он отпущенный срок. 

Средь имён, событий и вех
Он же был не один из всех.
Он же был нам — один на всех.
И на этих, да и на тех.

Наши слёзы теперь не в счёт.
Больше он уже не придёт.
Наш понять наступил черёд:
Что же стоим мы как Народ.


* * *


В нашем городе дворы со старушками,
А дороги вперемешку с заплатами.
Да зато у нас есть улица Пушкина,
И есть улица Ивана Куратова.

И хотя по интернету шатается
Наша юность, разбитная и гордая,
Каждый день она душой прикасается
К нашим классикам на улицах города.

Я Онегина встречала над Вычегдой,
Он по пляжу проходил с хохотушками
И спросил: “А вы Татьяну не видели?”
Я сказала: “Она с мужем на Пушкина”.

Я ему, конечно, колко ответила,
Не меня хотя в романе обидели.
А Куратова ни разу не встретила.
А другие говорили, что видели*.


РУССКИЕ ТРАВЫ


Анатолию Парпаре


Как мы не знаем в России друг друга, Толя!
Русский не верит, пока не проверит... Правда.
И я такая же. Это, как травы, что ли:
Много травинок рядом. Какая справа?
Право и лево, крест-накрест и всё — по кругу.
Не разберёшь голоса, но полюбишь трепет.
Господи, мы же бессчётно нужны друг другу.
В русских лугах разноцветье и то, как лепет.

Только услышишь русской души волненье,
Тут же навстречу свою открывай ей душу.
Русский не верит... Какое недоразуменье!
Надо — взахлёб, нараспашку. И слушай!
Слушай! Русское сердце родное узнает сходу.
Русский не верит, пока не проверит. Ой ли?!
Но я такая же, словно врагу в угоду.
Как мы не знаем в России друг друга, Толя!


КРУГ


Елене и Николаю Дорошенко


Россия задыхается стихами.
И вторят ей серебряные реки,
Дорогами полна и дураками.
Но ими же и спасена веками.
И, что поделать, было так вовеки.

Откуда столько музыки в России,
Равно её улыбке и печали.
Ну, ясно, что в Италии — Россини!
Но здесь простые бабы голосили,
А кажется, что иволги кричали.

И сердце надрывая и спасая,
Идёт она по снегу и по свету
Торжественная, слабая, босая.
А всё-таки её сильнее нету.

И что поделать: было так веками.
И по-другому Родина не может.
Россия задыхается стихами.
А лучшие на песни переложит.


* * *


Памяти Анатолия Федулова


Давайте учиться у нежности таинству речи.
Сияет черёмуха ярче к Полярному кругу.
И ветер её обнимает за белые плечи,
Ревнуя к простору и даже к зелёному лугу.

Мне это знакомо —
весёлая искренность страсти,
Открытое чувство на грани восторга и муки.
Давайте учиться свободному выбору счастья
И радости встречи, и горькой печали разлуки.

Спасибо, любимый,
что ты меня выбрал навеки.
Что выпала жизнь долготою в строптивую вечность.
Давайте учиться у нежности таинству речи,
Чему научились у Бога славяне и греки.