Для поэтов с судьбами печальными,
Сгинувших, обиду затая,
Ты придумал рубрику журнальную
«Возвращенье из небытия».
И в пучину лет закинув удочку,
Выловил копавших глубоко
Винтмана, Гальприна и Людочку*,
Люмкиса, Юркова и Редько –
Всех не перечислить, к сожалению.
Звѐздный свет скрывают облака.
Новые приходят поколения,
Память у которых коротка.
Грѐзы романтические минули.
Роза не грустит о соловье...
Как бы, чего доброго, не двинули
Все они назад, в небытие.

Здесь у больных и старых
В неразберихе танцев
Против убийц поджарых
Нет ни малейших шансов.

В лапах тумана волглых
Гаснет любая искра.
Звук замирает долго.
Жизнь утекает быстро.

На земляной постели
При дефиците света
Плоти не надо цели,
Крови не надо цвета.

Кто это потакает
Нищей струне ночами?
Руки еѐ втекают
В млечный поток ручьями,

Волосы голубые
Пахнут колючим дроком,
Губы – цветком тимьяна,
Сорванным ненароком,

Слѐзы еѐ прохладны,
Словно вода колодца.
Что она будет делать,
Если струна порвѐтся?

В мутной небесной дали –
Эхо земного крика.
– Как тебя, милый, звали?
– Кажется, Федерико.

Тучка бежит, как серна,
Дождь обещая, град ли.
–  Ты ирреален?
–  Верно.
– Ты гениален?
–  Вряд ли.

Случайные слова
В нечаянном порядке.
Сухая трын-трава
На выморочной грядке.
Убогости скудель
И холодность тороса.
Наглядная модель
Грядущего хаоса.

Полвека ждал беды
От смычки инфернальной
Державной лабуды
С реальностью банальной.

Теперь слежу, уныл,
За ходом и исходом
Всамделишной войны
С придуманным народом.

Трагедия в финале жизни краткой:
Оса вцепилась в муху мѐртвой хваткой.
И в этом сопряженьи безобразном
Жужжат они дуэтом. Но о разном.

– На этом корыте, опасно кренящемся,
Где радость открытий не светит трудящимся,
Зачем ты сулишь мне спасенье, пророчица?
–  Затем, чтобы слишком с тобой не  морочиться.

Всѐ слабей долбит желна
Загрубевшую кору.
Всѐ стремительней жена
Превращается в сестру.

Бытие отделено
От плетения словес.
Всѐ идѐт на убыль, но,
К сожалению, не вес.

Иссякает сил запас.
Разъедает тело ржа.
Чем беспомощнее глаз,
Тем глазастее душа.

За Благининою вслед
Укрощая боль в груди,
«Горевать, – шепчу, – не след.
Ведь не надолго, поди...»

Праздник нелюбви,
Сумерки морали.
Здания снесли.
Стены разобрали.

С будущим грешат.
К прошлому ревнуют.
Сдвинут?
Порешат?
Переименуют?

Лѐгкой тучке в небе ласковом,
Для чего вам блефовать,
По системе Станиславского
Образ льдины создавать,
Полагая сверхзадачею
Отрицание добра?
Поздравляю с неудачею!
Я не верю вам!
Ура!

Туристочкам восторженным под стать
Записочки Создателю писать
И впихивать в пазы ограды Храма
Пристало ли потомкам Авраама
И Якова, тем более, что в них
Есть что-то от фальшивых накладных
И слѐзных профсоюзных челобитных
По поводу путѐвок дефицитных?
Неужто нет у нас иных путей,
Чтоб вырваться из матовых сетей,
Досадные осилив передряги?
Зачем же, изнурѐнный и больной,
Торчишь ты перед Западной стеной
И тянется рука к перу, перо – к бумаге?