Свидетельство о регистрации средства массовой информации Эл № ФС77-47356 выдано от 16 ноября 2011 г. Федеральной службой по надзору в сфере связи, информационных технологий и массовых коммуникаций (Роскомнадзор)

Читальный зал

национальный проект сбережения
русской литературы

Союз писателей XXI века
Издательство Евгения Степанова
«Вест-Консалтинг»

Татьяна КАЙСАРОВА



И СОЛОВЬИ...


От шелестящего шоссе,
упавшего с небес, тайком,
скользнёшь по влажной полосе,
почувствуешь, как счастья ком
горячей плавится волной
и пахнут сумерки дымком,
и предзакатной полосой
укрыт и стал невиден дом.
И, соловьи…
Не надо дома!
На слух нанизываю свист,
и внемлет голосу иному
край неба мглист.


Я, ВПРОЧЕМ, НЕ О ЧЕМ


Я, впрочем, не о чем. Виной дожди с утра.
Вид из окна уныл, в слезах долина.
Туманы, как безвременья пора…
Смотреть бы на огонь – да нет камина.

Всё так случайно, так обречено,
так перекрестно сведено до точки,
что, видно, не судьбою нам дано
все таинство любви и первой строчки.

О, не вникай в судьбы круговорот –
разгадкою причин себя не мучай –
и наш союз не от земных щедрот,
а, от небес невероятный случай.

И если не понять, не разглядеть,
не думать (по инерции – вернее),
бессмертью предпочесть тоску и смерть –
то наш союз – пустышка в лотереи!


МЕЛОС


Дорога потемневшая легка,
машина обгоняет облака
ночные. Лист припал к стеклу
и музыка его листает версты…
О, Ференц, ты пронизываешь мглу
стремительно, изысканно и просто!

Случайные участники игры,
в которой перекрещены миры,
мы, где-то в центре мелоса земного.
Забывшие о доме и тепле,
с мелодией соединяем слово,
как первые живые на земле.


УСНУТЬ


Бунтующей толпе, снующей второпях,
нет повода скрывать животный страх.
Нехватка времени, стихийный бунт ведомых…

А что потом? "Сoдом" перетерпеть,
стремиться полюбить, и не успеть,
увязнув в безысходности надлома…

Сжимая горло собственной строкой,
искать несуществующий покой,
сменив мозги субстанцией таллома?

Читать псалмы, тиранить интернет,
на сотни "да" найти сто тысяч "нет"…
У истины нет хакера для взлома!

Оставить на посмешище толпе,
все то, что было дорого тебе
и, где-то там, внутри, рождало трепет?

Бежать? Куда? Скажите кто-нибудь!
Напрасно все. Никто не знает путь.
Советы мудрецов – что детский лепет…

…………………………………………………………………

Уснуть. Дышать поэзией во сне,
как первый раз открыть луну в окне
и тронуть кромку дымчатого края…

А утром в водах гладить облака,
как будто подгоняя их слегка
и думать, лишних слов не изрекая,

о том, что лишь поэзия права,
как тот огонь или, как та трава,
как птичья ускользающая стая.


* * *


Снегопада таинственный шорох,
Как ушедших иной разговор,
Как старинные песни в повторах,
И молитвы печальный узор.

Может быть, это только виденье:
Эта жизнь, этот сон, этот бред...
Приоткрыта калитка Забвенья –
Только вход, только выхода нет.

Только странные мысли о воле
В исступленье плетут кружева...
Но лыжнёй перечеркнуто поле,
Упакована снегом трава.

Незнакомые зимние птицы
Щедрой россыпью стынут в полях...
И летит вдоль лесов и искрится
Снег надежды в сухих ковылях.