Рубль падает,
Женя Степанов — стоит.
Но удивленный
Имеет маленько вид.

Рубль поднимется,
Женя будет так же стоять,
А писатели XXI века
Будут так же книжки писать.

Что же деется
На нашей русской земле?
Бабка надеется:
Дело-то не в рубле.

Дело в том, что Степанов –
Один, другого такого нет.
Не из болванов,
А называется так — поэт!

Частный собственник,
Матерый, как говорится, капиталист,
Но от зимы до осени
Перед ним — белый лист.

А тех, кто стихи пишет,
Боженька гладит по голове
И неровно к ним дышит
Там — в заоблачной синеве.

Рубль падает,
Когда-нибудь встанет — как штык.
Это, конечно, радует,
Но спасет нас — русский язык.

Так что держись, сынок,
Не печалься и не робей,
А я помолюсь,
Чтоб пришло тебе, сколь хочешь, рублей!