Уходит все, и только наши чувства
Переживут, проросшие в стихи,
И, как патроны, таинства строки
Шагнут со мной на тот последний
                                            бруствер,
Свершая в неизвестное шаги…
В тот мир другой, к далекому потомку,
В свет новых дел, весенних светлых рос,
Где на его далеких перекрестках
И наше время эхом отдалось…
Какими мы предстанем перед ними?
Быть может, не похожими на них —
Не познанными,
                           дерзкими,
                                              живыми,
Забравшими на бруствер этот стих.
Стих той эпохи, где бурлило время,
Пытаясь повернуть земную ось,
И новое, невиданное племя,
Входило в жизнь, вставая во весь рост…

...И запах прощальный опавшей листвы
Уносится в небо с заросшей дороги,
И смотрят на нас сквозь туман и кусты
Прошедших времен
                                   обветшавшие боги...
А было ведь время, когда и они
В кипении листьев над нами смеялись.
И в ярких лучах, и в преддверии тьмы
В лучах заходящих еще улыбались...
И было все так же, как в те времена,
Когда наши предки в них верили слепо.
И верили в то, что на все времена...
И нам передали не меркнущий трепет.
Не меркнущий трепет и запах листвы
Прощальный, струящийся медленно
                                         к небу,
И осени лепет, стучащийся в сны —
Листвы отгоревшей
                  чуть слышимый трепет.