Скажите, нужны ли кому-то стихи.
Когда не живет — выживает страна?
Их чаще относят в разряд чепухи…
(И проза-то, в общем, не очень нужна.)

Уж так получилось, померкло вокруг,
Пошел на продажу вчерашний талант,
Духовное вылилось в сферу услуг,
А рынок составил уже прейскурант.

Базар, где не ставят стихи ни во что,
Хоть этот товар тоже нужно продать,
При том, что сейчас не читает никто,
И, хуже того, и не хочет читать.

Мы ждем понапрасну, разинувши рот,
Свой взор вопрошающий к небу послав:
"Когда ж красота этот мир наш спасет?"
Да, что-то она до сих пор не спасла!

Уйду от сравнений — тогда и теперь, —
Но самое время подумать, друзья:
Стал плинтус мерилом культурных потерь!
Нам ниже никак опускаться нельзя.

Я с теми, кто крыльев своих не сложил,
В чьих душах волшебный огонь не угас,
Кто Пушкина томик привычно раскрыл,
Мои дорогие, надежда на вас.